Город вечных туманов - Никита Андреевич Борисов Страница 4

...

Звон колокольчика над дверью вырвал его из тьмы.

Брюс Уэйн моргнул, обнаружив себя сидящим за столиком в маленьком придорожном кафе. Перед ним стояла чашка остывшего кофе, за окном клубился все тот же непроницаемый туман. Он огляделся: потертые виниловые сиденья, пожелтевшие от времени обои, старомодная музыка из допотопного музыкального автомата. Несколько посетителей сидели за другими столиками, но их лица оставались в тени.

Брюс опустил взгляд и с удивлением обнаружил, что на нем обычная одежда — темный свитер и джинсы. Ни бэткостюма, ни маски, ни пояса с гаджетами.

— Ваш кофе совсем остыл, мистер, — произнесла официантка, внезапно возникшая рядом с его столиком. — Принести вам новый?

Брюс поднял на нее взгляд и замер. Женщина средних лет с усталым лицом и грустными глазами выглядела совершенно обычно, за исключением одной детали — бейджик на ее форме гласил «Марта».

Как его мать.

— Что это за место? — спросил Брюс, его голос звучал хрипло, будто он не использовал его долгое время.

— Кафе «Тихая гавань», конечно, — улыбнулась официантка. — Вы здесь уже несколько часов сидите, мистер. Вы заблудились?

— Я... не знаю, — честно ответил Брюс, пытаясь собрать разрозненные воспоминания. — Я искал кого-то в тумане.

— В Сайлент Хилле многие что-то ищут, — философски заметила официантка. — Но находят обычно совсем не то, что искали.

Она наклонилась ближе, и ее голос стал тише:

— Тот мальчик в красном плаще снова приходил. Спрашивал о вас.

Брюс резко вскинул голову:

— Где он?

— Ушел, — пожала плечами официантка. — Но оставил вам это.

Она положила на стол помятый конверт и отошла к другим посетителям.

Брюс с опаской взял конверт. Внутри была старая фотография — он сам, совсем молодой, с Джейсоном Тоддом в костюме Робина, оба улыбаются в камеру. На обороте неровным детским почерком было написано: «Ты найдешь меня там, где всё началось».

Брюс почувствовал, как по спине пробежал холодок. Он знал, где всё началось. Для Джейсона Тодда всё закончилось в заброшенном складе, где Джокер забил его до смерти монтировкой.

Но для Брюса Уэйна всё началось в Переулке Преступлений, где пролилась кровь его родителей.

Но причем здесь этот проклятый город?

За окном туман сгущался, поглощая последние очертания реальности. Сайлент Хилл ждал, когда Брюс Уэйн будет готов продолжить свое путешествие в глубины собственной вины.

Глава 4. Человек без страха?

Мэтт Мердок стоял перед зеркалом в ванной комнате дешевого мотеля на окраине Сайлент Хилла. По крайней мере, он предполагал, что перед ним зеркало — прохладная стеклянная поверхность под кончиками пальцев и легкое эхо его дыхания, отражающееся от преграды, говорили об этом. Не то чтобы ему действительно нужно было зеркало. Пятнадцать лет слепоты научили его обходиться без визуальных ориентиров.

Он провел рукой по лицу, ощущая каждую морщину, каждый шрам, которые никогда не видел, но знал наизусть. Их история была написана на его коже прикосновениями боли и потери.

— Человек без страха, — прошептал он в пустоту комнаты. — Какая ирония.

Он надел темные очки, взял свою трость и покинул номер. Администратор мотеля — мужчина средних лет с запахом табака и виски — проводил его взглядом, который Мэтт ощутил, как легкое давление между лопаток.

— Не советую идти в город, мистер, — произнес мужчина, когда Мэтт уже открывал входную дверь. — Особенно вам... с вашим состоянием.

Мэтт обернулся, позволив себе легкую улыбку.

— Благодарю за заботу. Но я найду дорогу.

— Дело не в дороге, — ответил администратор, понизив голос. — Дело в том, что вы можете найти в конце пути.

Дверь закрылась за спиной адвоката, отрезая его от последнего клочка относительной безопасности. Туман обволакивал всё вокруг, приглушая звуки и искажая запахи. Мэтт глубоко вдохнул, расширяя диапазон своих чувств.

Сайлент Хилл был... неправильным. Каждый город имеет свой уникальный звуковой отпечаток — симфонию человеческих голосов, машин, животных, ветра в кронах деревьев. Но этот город звучал как испорченная пластинка — звуки то затихали, то усиливались без всякой логики, а эхо возвращалось с задержкой, словно отражаясь от невидимых препятствий.

Запахи тоже были странными — смесь пепла, сырости и чего-то ещё, что Мэтт не мог идентифицировать. Что-то вроде... гниющей надежды.

Постукивая тростью по тротуару, он двинулся в сторону центра города. Согласно информации, которую он собрал, культ Ордена Вальтиэля проводил свои ритуалы в старой церкви Святой Стеллы — изначально католической, но давно заброшенной официальной церковью.

Мэтт шел, создавая в голове карту местности. Его обостренные чувства улавливали каждое изменение в текстуре поверхности под ногами, каждое препятствие, каждый поворот улицы. Но чем глубже он продвигался в город, тем сложнее становилось ориентироваться.

Звуки начали играть с ним злую шутку. Он слышал шаги позади себя, но когда останавливался, они тоже замирали. Шепот, слишком тихий, чтобы разобрать слова, но достаточно отчетливый, чтобы понять — кто-то или что-то наблюдает за ним.

«Это просто искажение звуковых волн в тумане», — рационализировал он, продолжая путь. Но глубоко внутри зарождалось ощущение, которое Мэтт давно не испытывал — беспокойство, граничащее со страхом.

Человек без страха. Так его прозвали, и это было правдой. После несчастного случая, который лишил его зрения, но наделил сверхчувствами, Мэтт перестал бояться обычных вещей. Темнота не пугала того, кто живет в ней постоянно. Высота не страшна тому, кто может определить расстояние до земли с точностью до миллиметра. Боль стала лишь сигналом, который можно контролировать и подавлять.

Но сейчас... сейчас что-то менялось.

Туман словно шептал ему на ухо, проникая сквозь барьеры рассудка. «Мэттью... Мэттью... ты не смог защитить её...»

Мэтт резко остановился, повернув голову на звук. Но там была лишь пустота.

— Кто здесь? — спросил он в туман, сжимая трость чуть сильнее обычного.

Тишина в ответ. Только шелест тумана и далекий, едва различимый звон колокола.

Он продолжил путь, стараясь сосредоточиться на цели. Найти церковь. Найти культ. Выяснить, что происходит в этом проклятом городе.

Ноги привели его к парку — его сверхчувствительность улавливала изменение ландшафта, запах травы и деревьев, пусть и смешанный с вездесущим ароматом пепла. Он шел по дорожке, когда услышал звук — смех, звенящий как колокольчик.

Мэтт замер. Этот смех... он узнал