Бывшая кавказца. Верну в свой грешный мир - Иман Кальби Страница 5

— Я жду, Алина. — Он проигнорировал мой вопрос. Совсем. Словно я спросила о погоде. Он просто стоял и смотрел, как я ломаюсь.

Внутри меня закипает дикая, слепая ярость. Она поднимается откуда-то из живота, горячая, обжигающая. Псих! Он просто псих! Или садист. Или и то, и другое. Ему нравится видеть меня униженной. Ему нравится чувствовать эту власть!

Я швыряю комок белья на стол. Хватаюсь за пояс халата. Один рывок — и узел развязывается. Халат падает на пол лужей шелка. Я остаюсь в пижаме, и в этом жесте вызова гораздо больше, чем в покорности. Смотри! Вот она я! В том, в чем спала! Без прикрас!

Но его взгляд скользит по мне. Медленно. Сверху вниз. Задерживается на груди, угадывая формы под тонким шелком. На бедрах, на длине ног. И я понимаю, что и это его устраивает. Что для него нет разницы. Что любое мое тело — его территория. Он уже все решил. Все присвоил. Мысленно.

— Пижаму тоже снимай, — спокойно говорит он.

Ярость захлестывает с головой. Я хватаю это дурацкое белье со стола, сминаю его в кулаке и шиплю, почти по-кошачьи:

— Отвернись.

— Нет.

Конечно, нет. Я и не надеялась.

Я стягиваю через голову сорочку. Быстро, зло, некрасиво. Волосы путаются, застревают в ткани, на миг закрывают лицо — и это единственное спасение, потому что я не хочу видеть его глаза в этот момент. Остаюсь в одних шелковых штанах. Под его взглядом стягиваю и их. Медлить нельзя — если замедлюсь, не смогу заставить себя вообще.

Стою перед ним абсолютно голая, если не считать дурацкого белья, которое я сжимаю в руке как последнее оружие. Холодно. Воздух в квартире прохладный, и кожа покрывается мурашками. И стыдно. Но стыд — это роскошь, которую я не могу себе позволить. Стыд остался там, за порогом этой квартиры, когда я согласилась на его условия.

Я натягиваю это «белье».

Оно садится на меня, как вторая кожа, облегает бедра, грудь. И я физически ощущаю, как оно открывает меня всю. Спереди еще куда ни шло — кружево, полупрозрачный шелк, игра света и тени. Но сзади… Сзади ничего нет. Воздух касается там, куда не должен касаться. Я чувствую себя выставленной напоказ. Раздетой до самой сути. Проституткой из самого дешевого квартала, которую нарядили для дорогого клиента.

— Доволен? — мой голос звенит от напряжения, срывается на последнем слоге.

Я стою перед ним, прямая, как струна. Руки сжаты в кулаки так, что ногти впиваются в ладони. Взгляд — волкодава, загнанного в угол, но готового рвать глотку. Я не прикрываюсь. Не пытаюсь казаться сексуальной. Я как кукла. Манекен в витрине. Но взгляд его не отпускаю. Смотрю в его черные глаза и пытаюсь передать всю свою ненависть. Всю свою боль. Всю свою беспомощность.

В его глазах вспыхивает что-то. Не знаю, доволен ли он. Скорее, заинтригован. Удивлен. Он ожидал слез? Истерики? Мольбы? А получил сталь.

— Свари мне кофе.

Команда. Без «пожалуйста». Без ничего.

Глава 5

Я на ватных ногах прохожу к кофемашине. Каждый шаг отдается эхом в пустой кухне. Здесь нет уюта… Это дом безжизненный, бездушный… рустам стал точно таким же. Как отражением этой квартиры… Чувствую его взгляд на своей спине. На своей голой спине, которую не прикрывает ровно ничего. На ягодицах, которые теперь вообще не принадлежат мне — они просто декорация, экспонат, часть его подарка, выставленная напоказ... На ногах, которые дрожат от напряжения.

Кофе варю на автомате. Руки трясутся так, что я два раза промахиваюсь мимо кнопки. Засыпаю зерна, нажимаю старт. Машина шумит, перемалывая кофе, и этот звук — единственное, что спасает от звенящей тишины.

Ставлю перед ним чашку. Черный, без сахара. Я помню. Черт бы побрал мою память!

— Себе тоже налей, — он кивает на вторую чашку. — Садись напротив.

Я наливаю кофе и сажусь. Металлический стул холодит голую кожу. Я вздрагиваю, но заставляю себя сесть ровно. Делаю глоток, обжигаюсь, но не подаю вида. Терплю. Горечь растекается по языку.

Он пьет свой кофе медленно. Смакует. Не сводит с меня глаз. Я вижу, как его взгляд скользит по прозрачному кружеву на моей груди, как рассматривает мои соски, затвердевшие от холода и нервного напряжения. Они сейчас как две горошины — острые, чувствительные, предательские. В отличие от проклятого кофе у него в руках, меня он пьет меня взглядом залпом, смакуя каждую каплю. И я ничего не могу с этим сделать…

— Расскажи о себе, — неожиданно говорит он. Голос низкий, вкрадчивый. — Что делала эти годы? Чем занималась? С кем спала?

Вопросы бьют наотмашь. Особенно последний. Он вонзает их под ребра, как нож.

— Счастья, смотрю, не нашла, — добавляет он, и в его голосе звучит удовлетворение. Ему приятно это видеть. Приятно знать, что я не процветала. Что без него у меня ничего не вышло, — где же твой «более перспективный»?

Я молчу. Сжимаю чашку пальцами так, что кажется — фарфор треснет. Смотрю в черную гладь кофе, чтобы не видеть его глаз…

Что я должна ему сказать сейчас? Признаться? Были попытки. Были мужчины, которые смотрели с интересом. Были коллеги, которые приглашали на свидания. Был даже один, очень настойчивый, красивый, успешный. Но как только дело доходило до близости — до того момента, когда нужно раздеться и лечь в постель, — во мне включался рубильник. «Выключено». Тело деревенело. Мысли путались. Я не хотела. Не могла. Не позволяла.

Я думала, что после него стала фригидной. Или мне поставили венец безбрачия за то, что посмела уйти от такого мужчины... Может это какое-то кавказское проклятие черного глаза?!

Но правда глубже. Правда в том, что я не хотела никого. Только его. Все эти пять лет — только его. Его образ стоял между мной и каждым мужчиной, который пытался приблизиться. Его запах, его голос, его руки… Тело помнило то, что разум пытался забыть.

Но признаться в этом сейчас — значит подарить ему еще одну ниточку власти надо мной. Еще один рычаг. Еще один способ сделать больнее.

Я поднимаю на него глаза.

— Это обязательно? В наш уговор не входила исповедь.

Он усмехается. Той самой кривой усмешкой, от которой у меня внутри все переворачивается. От которой сердце пропускает удар.

— А ты можешь спросить у меня. — Он откидывается на стуле, поигрывая чашкой. — Как у меня дела...