Не лги, предатель! - Настя Ильина Страница 3

Я сделаю вид, что ничего не знаю. Буду изображать амнезию, сколько потребуется. Пусть помучается, пусть походит на цыпочках вокруг «больной жены», пусть почувствует себя виноватым, даже не зная, за что. А когда он расслабится, когда поверит, что я действительно ничего не помню, что мы можем начать всё сначала…

Я усмехнулась про себя, глядя, как он нервно теребит пуговицу на рубашке.

Он хочет любви? Он получит любовь. Только не мою. Я найду того, кто поможет мне воплотить мой план в жизнь. Я изменю ему. Изменю так же хладнокровно, так же цинично, как он изменил мне. И сделаю всё, чтобы он узнал. Чтобы увидел своими глазами. Чтобы его сердце разорвалось так же, как мое в той проклятой студии.

Милый муж, — подумала я, глядя, как он мечется по палате, не зная, куда себя деть, — ты даже не представляешь, какая игра начинается. Ты хотел, чтобы я всё вспомнила? О, я вспомню. Я всё вспомню в самый неподходящий для тебя момент.

— Успокойтесь, — сухо обронила я, наблюдая за ним. — Врач сказал, волнение мне вредно. Если вы действительно мой муж, будьте добры, обеспечьте мне покой.

Он замер, посмотрел на меня с такой болью и надеждой одновременно, что у любой другой женщины сердце дрогнуло бы. Но я больше не та женщина. Ту Алису он убил в своей студии. А эта… эта будет играть по новым правилам.

— Да, конечно, — забормотал он, подхватывая стул и придвигая его обратно к койке. — Я тихо. Я посижу рядом. Можно?

— Дело ваше, — равнодушно пожала я плечом и отвернулась к стене, пряча усмешку.

План созрел. Осталось дождаться подходящего момента и подходящего человека. А в том, что судьба мне его пошлёт, я даже не сомневалась. Такая боль не может остаться неотомщённой. И он, мой дорогой муженёк, скоро узнает, каково это — смотреть на счастье своей половинки с чужим человеком и не иметь права даже возмутиться.

Ведь я же ничего не помню, правда?

Глава 2

Дни, проведенные в больничной палате, растянулись в бесконечность. Белые стены давили, стерильный свет выматывал, а тишина звенела в ушах громче, чем тот злополучный сигнал автомобиля на трассе.

Я лежала, уставившись в потолок, и пыталась успокоиться. Пыталась заставить себя не думать. Не вспоминать. Выбросить из головы эту проклятую картину: его руки на ней, её растрепанные волосы, диван, этот мерзкий стон. Но чем сильнее я старалась забыть, тем отчетливее проступали детали, словно кто-то внутри меня крутил закольцованное видео на бесконечном повторе.

Я могла бы сказать ему прямо сейчас: «Я помню всё, гадёныш. Подаю на развод». Могла бы собрать вещи и уехать к маме, залечить раны в родном городе, начать новую жизнь. Но что-то внутри, холодное и колючее, останавливало меня. Просто уйти — это слишком легко. Слишком быстро. Он отделается легким испугом, парой месяцев переживаний, а потом найдет себе новую дурочку и будет счастлив.

Нет. Я хочу, чтобы он прочувствовал. Чтобы хлебнул той боли, что досталась мне, сполна.

Судя по тому, как он себя вел, для него тот эпизод в студии был пустяком, мимолетной слабостью, «просто расслабиться». А вот меня потерять он боялся по-настоящему. Это читалось в каждом его жесте, в каждом взгляде, в той отчаянной заботе, которой он окружил меня с момента моего пробуждения.

Муж приходил каждый день. Каждый божий день, словно по расписанию. Сначала приносил фрукты, потом сок, потом какие-то книги, которые я не просила, потом тёплый плед, потому что «в палатах всегда дует». Он сидел на стуле часами, боясь лишний раз вздохнуть, и смотрел на меня с таким выражением, словно я была хрустальной вазой, которая вот-вот разобьется.

За эти дни он превратился в тень. Под глазами залегли синие круги, щеки впали, рубашка висела на нём мешком, словно похудел за неделю. Он брился, но небрежно, оставляя мелкие порезы на подбородке. Иногда я ловила себя на мысли, что если бы не знала правды, то, наверное, пожалела бы его. Подумала бы: «Какой любящий муж, как переживает за жену».

Но я знала. И жалости не было. Была только ледяная решимость.

Мама звонила каждый вечер. Её голос в трубке дрожал от волнения, и каждый раз, когда я слышала его, внутри что-то надламывалось.

— Доченька, ну как ты? — спрашивала она, и я слышала, как она сдерживает слёзы. — Ты даже не представляешь, как мы с отцом перепугались. Нам этот… Сережа твой позвонил, сказал, что ты в аварию попала. Мы чуть с ума не сошли! Я первым же поездом хотела к тебе, но он сказал, что ты в стабильном состоянии, что нельзя волновать…

— Мам, я в порядке, правда, — успокаивала я её, хотя голос звучал глухо. — Меня скоро выпишут.

— Алиса, доченька, заклинаю тебя, больше никогда не садись за руль в таком состоянии! Ты хоть понимаешь, что могло случиться? — мамин голос срывался. — Врач сказал, ты на встречку вылетела, хорошо, скорость сбросить успела. А если бы нет?

Я молчала. Встречка. Значит, я действительно летела, ничего не соображая.

— Алис, — мама понизила голос, — ты действительно ничего не помнишь? Совсем ничего? Ни аварии, ни того, что было до?

— Помню семью, — ответила я спокойно. — Тебя помню, папу помню. Детство помню, учебу, работу. А его… — я сделала паузу, — мужа своего не помню.

В трубке повисло молчание. Потом мама выдохнула, и в этом выдохе смешались облегчение и тревога.

— Алиса, ты как хочешь поступить? Когда выпишут, куда поедешь? К нему?

— Нет, — ответила я тверже, чем ожидала. — Не хочу я к нему. Не помню я его, мам. Чужой человек. Зачем мне с чужим человеком жить?

— Правильно, дочка, — неожиданно поддержала меня мать. — Я тебе деньги переведу, сколько скажешь. Сними квартиру, поживи одна. Или лучше приезжай к нам, в родной город. Поживешь пока с нами, отдохнёшь от всего. Мы с папой будем только рады. А там, глядишь, и память вернётся, и разберёшься, что к чему.

У меня защипало в глазах. Мама. Родная. Единственный человек, который всегда на моей стороне. Но ехать к родителям — значит сдаться. Значит, признать, что он сломал меня. Нет. Я справлюсь сама. Я должна справиться сама.

— Спасибо, мамуль, — прошептала я. — Я