Прощай, неразделённая любовь (СИ) - Марина Галс Страница 22

И вдруг, в этой суете приготовлений, в памяти всплыли слова Дмитрия, сказанные вчера перед самым нашим расставанием:

« Поверь, завтра-послезавтра этот парень будет умолять тебя вернуться к нему обратно».

Я тогда не очень поверила в такой прогноз и только улыбнулась в ответ. Но теперь…

Похоже, его слова оказались пророческими. Всё именно так и произошло.

Всё, как он сказал.

Глава 21

Соколов оказался необычайно предсказуем. Даже Громов, знакомый с ним всего ничего, сумел безошибочно угадать, как будет действовать мой бывший босс. И тот не обманул ожиданий. Заявился ко мне прямо с самого утра.

И что мне теперь со всем этим делать? Как поступить?

Прогнать его ? Но тогда зачем я вообще открыла дверь? Зачем впустила его в квартиру, в свою жизнь снова? Зачем надела этот сарафан, лёгкий, летний, будто случайно выбранный... В надежде на что? Что он заметит? Оценит? Или просто, чтобы почувствовать себя привлекательной перед ним?

Дать шанс ? Но имеет ли смысл после всего, что я о нём знаю? После этих бесконечных интрижек, после случайно услышанных разговоров, после той девушки Лилии, с которой он был вчера в ресторане? Он даже не пытался скрываться. Ему всегда было всё равно, что я прекрасно знала о его амурных похождениях.

Но… он ведь уже здесь? Всё-таки пришёл?

Так, как же мне быть?

Я по-прежнему стояла возле зеркала, сжав в отчаянии кулаки, и никак не могла решить, что делать с этим «счастьем», сидящим сейчас на моей кухне.

Иван Соколов... Моё давнее проклятие и моя вечная слабость. Необъяснимое наваждение.

Полное разочарование этим мужчиной отчаянно боролось во мне с двумя годами неистового желания. С бессонными ночами, когда мысли о нём не давали закрыть глаза. С этой проклятой, невыносимой любовью, которая, казалось, въелась в кожу, как татуировка, которую не сотрёшь.

Столько раз я пыталась вытравить его из памяти. Вырывала с корнем, клялась себе, никогда больше не вспоминать о нём. «Закапывала» под тоннами работы, под фальшивыми улыбками, которые должны были убедить всех, что мне всё равно.

Но он неизменно возвращался. Как хроническая болезнь, которая обостряется в самый неподходящий момент. Как навязчивая песня, которую никак не выкинешь из головы.

Душа рвалась на части. Как выбрать? Как принять единственно правильное решение, если абсолютно правильного просто нет?

И тут, будто назло, перед глазами всплыл Дима.

Его глаза — спокойные, тёплые, без этой вечной насмешки, как у Соколова. Его голос — ровный, без игривых интонаций, за которыми часто скрывается ложь. Его руки — надёжные, честные, не те, что так легко обнимают сначала одну, а через час уже другую.

Но идеальный Громов промелькнул, как мимолётное виденье, и исчез. Возможно, навсегда.

А Соколов, пусть и далёк от идеала, — вот он, здесь. Реальный, плотский. Сидит сейчас на моей кухне.

«Он неисправимый бабник! Не связывайся с ним!» — пытался тоненько протестовать голос разума где-то в глубине сознания.

Но я намеренно сделала вид, что не слышу его.

Проигнорировала разумные доводы.

***

Стараясь держаться непринуждённо, я вошла на кухню. Попыталась изобразить вчерашнюю дерзкую улыбку на лице, но ничего не вышло. Сердце в груди то и дело срывалось вскачь, и кроме жалкой растерянности, ничего из себя выдавить не получилось.

Бывший босс в ожидании меня вальяжно развалился на стуле и неторопливо отстукивал пальцами по столу какую-то незатейливую мелодию.

Его поза говорила о полной расслабленности, будто он был здесь хозяином, а не незваным гостем. Пальцы всё настойчивей выбивали ритм, то ли из-за нетерпения, то ли от скуки. Этот звук, монотонный и навязчивый, резал слух, словно напоминал мне: «Я здесь. Пришёл к тебе. И ты не можешь меня игнорировать».

Всё с той же довольной ухмылкой он продолжал разглядывать меня. Его взгляд — медленный, оценивающий, скользил по мне так досконально, как будто раньше ничего подобного, никогда не видел.

Мне хотелось демонстративно скрестить руки на груди, спрятаться от его назойливых глаз, но я лишь стиснула зубы.

— Держи, — протянул Иван коробку.

Он сделал это так небрежно, словно подал мне какую-то мелочь — ключи или зажигалку. Я автоматически взяла её в руки, не сразу осознав, что держу.

Лишь проведя пальцами по шелковистой обёртке, я поняла, что это шоколад. Дорогой, элитный, в чёрной матовой упаковке с золотым тиснением. Тот самый, что продаётся только в бутиках и стоит, почти как месячная зарплата рядового офисного работника.

— Это вкусно, тебе должно понравиться, — добавил он, и в уголке его губ дрогнула знакомая самодовольная ухмылка.

Я едва сдержалась, чтобы не сунуть эту коробку обратно ему в руки.

« Должно понравиться! »

Сколько раз за время совместной работы я говорила ему, что не ем сладкое? Сколько раз отодвигала десерты на корпоративах, отказывалась от тортов на днях рождения? Но зачем помнить такие мелочи? Ради чего Соколову загружать свой мозг бесполезными, ненужными сведениями?

Он никогда не слушал. Никогда не запоминал. Не обращал внимания на детали, если только они не касались его лично.

В его мире, наверное, все женщины, как одна, обожают шоколад, шампанское и глупые комплименты. Стереотипные, предсказуемые, удобные. Те, что краснеют от дорогих подарков и тают от пары красивых фраз.

— Спасибо, — сухо ответила я, откладывая коробку в сторону.

Чтобы не стоять как истукан под испепеляющим взглядом Соколова, я достала из навесного шкафчика вазу, налила воды и поставила в неё букет. Розы. Конечно, розы. Что же ещё? Красные, бархатистые, с намёком на страсть.

Они были прекрасны. Идеальные, без единого изъяна. Но ощущение, что это отработанная годами привычка, портило всю прелесть этих цветов. «Сколько таких букетов он уже подарил?» — подумала я, втыкая стебли в воду с чуть большей силой, чем нужно.

Кофе закипал на плите, наполняя кухню горьковатым ароматом. Я чувствовала, как глаза босса следят за каждым моим движением. Мне было непонятно, с какой целью он пришёл ко мне, и я испытывала из-за этого некоторую растерянность.

«Что ему от меня нужно?» — этот вопрос не давал покоя. Если бы он хотел только поговорить, то мог бы просто набрать номер моего телефона. Если бы хотел извиниться, то начал бы с этого. Но он сидел и наблюдал, словно ожидая чего-то.

Непрерывный поток мыслей в голове не давал сосредоточиться ни на чём конкретном.

«А, может быть, он пришёл, чтобы вернуть меня на работу?