Его звали Тони. Книга 12 - Александр Кронос Страница 7

В моём старом мире город был потерян после войны с Японией. В Янтаре — остался внутри империи. Став той ещё клоакой.

— Пару недель назад там произошёл пожар, — Пикс открыл первую вкладку. — Рыбный цех. Небольшое предприятие на берегу. Сильно горело. Так, что аж из моря было видно.

На экране — заметка в блоге. Мелкий автор, подписчиков всего около трёхсот. Само по себе — ерунда. Но продемонстрировать шевельнувшееся внутри раздражение я не успел.

— Вот тут начинается интересное, — Пикс свернул заметку и открыл видеоролик. — В тот момент мимо Дальнего шёл прогулочный лайнер. На борту — компания аристократов. Маги. Выпившие и скучающие. Увидели дым с палубы и решили развлечься.

— Развлечься? — машинально уточнил я. — На пожаре?

— Ага, — невозмутимо отозвался гоблин. — Заставили экипаж поднять вертолёт, погрузились и полетели тушить пожар. Лично. Своей собственной силой. Совместить приятное с полезным.

Я представил картину. Компания подвыпивших аристократов вываливается из вертолёта на полыхающий рыбный цех и начинает куражиться. Хренача пламя кто во что горазд. Вроде и экшен себе устроили, но при этом ещё и героями всегда можно назваться.

— Потушили? — поинтересовался я.

— Минут за двадцать, — ответил ушастик. — Фишка не в этом.

Пикс запустил видео, пост с которым только что открыл. Повернул ко мне голову.

— Этот парень — член экипажа вертолёта. Бортмеханик. Шёл за магами по пятам и снимал всё на камеру, — объяснил Пикс. — Комментировал в реальном времени. Потом залил в свой личный блог. Просмотров почти нет, поэтому запись и цела.

Картинка тряслась. Ручная съёмка, плохой свет, дым. Голос за кадром — молодой, возбуждённый, с непонятным акцентом — тараторил, описывая, как один из магов гасит пламя потоком сжатого воздуха, а другой заливает тлеющие балки водой, которую тянет прямо из моря.

Потом камера опустилась вниз. Цех. Обгоревшие стены, рухнувшие стеллажи. Дохрена дыма. Настоящий хаос, который остался после пожара.

— Вот, — Пикс едва заметно кивнул. — Щас будет.

Камера дёрнулась. Оператор споткнулся, выругался. Потом выровнял кадр.

Твою мать! В кадре была вовсе не рыба. Человеческие тела. Много. Большая часть обуглены и частично сгорели. Хотя некоторые оставались целыми.

А это ещё что? Нахрена в них трубки воткнули? Вот эти вот тонкие и прозрачные, уходящие куда-то в переплетение шлангов и ёмкостей, оплавленных жаром.

Голос за кадром изменился. Стал тише. Оператор перестал тараторить. В тембре послышались нотки тотального шока.

«…воняет жжёной резиной… и тухлятиной…»

Камера медленно двигалась вдоль ряда металлических столов, и с каждой секундой становилось яснее, что этот цех никогда не имел отношения к рыбе.

— Часть из них была живыми, — сказал Пикс. — Он это упоминает дальше.

Ушастик промотал вперёд. Новый фрагмент. Камера трясётся сильнее — оператор идёт быстро, почти бежит. Голос — совсем другой. Не восторженный «блогер», которому выпал шанс снять что-то интересное, а человек, который увидел то, из-за чего его мозг сплавился нахрен. Теперь он снимал уже на корабле — на заднем фоне было море. Но времени точно прошло немного — по его тону это отлично чувствовалось.

«…мужик лежал не на столе, на полу. Упал по ходу. Хрипел. Я подошёл посмотреть. А он схватил меня за руку…»

Пауза в записи. Шум. Потом голос снова.

«…забери меня отсюда. Подальше. Говорил, что пропитан полностью. Что оно внутри. У него глаза были… странные. Мутные. Я хотел его поднять, но тут крикнули, что надо уходить, господа уже закончили и…»

Запись оборвалась.

Я откинулся на спинку трона. Опёрся о камень. Вздохнул. Белый ужас. Пропитан полностью. Мутные глаза. И сотни обугленных тел.

Совпадение? По визуалу и описанию — ситуация ложилась почти один в один. Почти. Без лабораторного анализа утверждать нельзя. Однако внутренний голос, который за прожитые годы научился неплохо отличать совпадения от закономерностей, говорил: это оно.

— А что аристократы? — спросил я. — Они же всё это видели.

Пикс пожал плечами.

— Потушили. Прибухнули на пепелище. Поздравили друг друга с выполнением миссии, — ушастик криво усмехнулся, впервые выразив свои эмоции. — И ухреначили обратно на лайнер. Это ж арики. Чё им с такой ерундой, как плебейские трупы возиться. Мертвецами занимались местные. Кроме этой записи они больше нигде не всплыли.

— Ладно, — я потёр переносицу. — Это всё?

— Нет, — Пикс отхлебнул пива. — Щас начнётся самое весёлое.

Новая вкладка. Фотография: мужчина лет пятидесяти. Круглое лицо, усы, костюм не по размеру. Типичный провинциальный делец.

— Генеральный директор этого рыбного цеха. Некий Волгин. Местный бизнесмен. Рыба, логистика, пара складов, — чуть поморщился гоблин. — Мелкая рыба во всех смыслах. Найден мёртвым у себя дома.

Пикс вывел на экран утёкший фрагмент полицейского отчёта.

— Причина — множественные колотые ранения. Говорят, его вроде как пытали. А теперь глянь на это, — он открыл один из документов, развернув его на весь экран.

Фотография крупным планом. Лоб покойного. Вырезанная на нём схема. Три косые черты и что-то отдалённо напоминающее глаз рядом.

— «Ночной Зверь», — сказал Пикс. — Так его называют в Дальнем.

— Кто? — удивлённо посмотрел я на коротышку с пирсингом в длинных ушах. — Чё за суперзлодейство-то начинается?

— А вот щас, — Пикс допил пиво и поставил пустую банку на ступеньку, к счастью не обратив внимания на мою оговорку. — Щас попрёт самое интересное.

Он открыл подборку. Вкладка за вкладкой. Заметки и статьи вперемешку с полицейскими сводками и форумными постами. Одна и так тема. Трупы. С метками.

Чаще всего вырезанными на лбу. Те же самые символы. Легко узнаваемые — три черты плюс глаз. Иногда — на других частях тела. Шея, грудь, предплечье. Раны разные. Иногда — только нож. Но порой такое месиво, что непонятно, как такое мог сделать кто-то разумный. Как будто поработал очень злой и полностью съехавший с катушек тигр. Бывали и трупы с огнестрельными ранами.

Пикс листал. Я всматривался в фото. Скользил взглядом по тексту.

Торговец из Владивостока. Лоб. Запертый номер гостиницы.

Чиновник портовой администрации Дальнего. Лоб. Собственный кабинет. Охрана ничего не видела, камеры записали пустой коридор.

Владелец сети ломбардов из Харбина. Затылок. Машина на парковке торгового центра.

И — одна особенная. Пикс задержал на ней экран чуть дольше.

Дама.