Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 6 - Ник Тарасов Страница 8

— Дышит, Илья Кузьмич, — я подошел вплотную. — И не просто дышит. Поет.

Вокруг начали собираться рабочие. Они чувствовали напряжение. Чуяли назревающий скандал, как дворняги чуют драку.

— Раевский! — крикнул я.

Саша положил на наковальню, стоявшую тут же, у входа в кузницу, увесистый брусок серого металла. Чушка. Обычная, на первый взгляд, отливка.

— Что это? — Кузьмич скосил глаз. — Очередной «образец»?

— Это результат, отец. Результат восьми дней работы по инструкции, — я взял у Архипа тяжелую кувалду. Протянул ее старику. — На, держи.

Кузьмич посмотрел на кувалду, потом на меня.

— Чего это?

— Бей, — сказал я. — Со всей дури бей. Как ты умеешь. Разбей мне этот брак. Покажи всем, какое дерьмо мы варим по своей науке.

Старик хмыкнул, кряхтя поднялся. Взял кувалду. Руки у него были жилистые, крепкие, привыкшие к тяжести. Он взвесил инструмент, плюнул на ладони.

— Ну, коли просишь… Не жалко. Только отойди, а то сейчас крошки полетят.

Толпа затихла. Все ждали звона и разлетающихся осколков. Хрупкий, пережженный, сернистый чугун, который они привыкли видеть, разлетелся бы от такого удара, как стеклянная ваза.

Кузьмич размахнулся. Широко, от плеча, вкладывая в удар всю свою неприязнь ко мне, к моим методам, к этому новому веку, который наступал ему на пятки.

БАМ!

Звук был звонкий. Не звон разбитого стекла, а гулкий удар колокола, накрытого подушкой.

Кузьмич охнул — отдача стукнула в руки.

Он отступил на шаг, глядя на наковальню.

Чушка лежала целая. На верхней грани, там, куда пришелся боек кувалды, осталась глубокая вмятина. Металл не треснул. Не разлетелся. Он просто… промялся. Как хорошая, густая глина под пальцем великана.

— Что за… — прошептал кто-то в толпе.

Кузьмич стоял, моргая. Он не верил своим глазам. Хрупкость? Красноломкость? Где они?

— Бей еще! — рявкнул я. — Мало каши ел? Бей!

Старик озверел. Он зарычал и ударил снова. И снова.

БАМ! БАМ! БАМ!

Искры не летели. Осколки не летели. Брусок плющило. Он гнулся, деформировался, превращаясь в бесформенную лепешку, но он держал удар. Он был вязким и живым.

На пятом ударе Кузьмич выдохся. Он опустил кувалду, тяжело дыша. По его лбу, прочерчивая дорожки в копоти, тек пот.

Он смотрел на изуродованный, но целый кусок металла так, словно это был слиток золота. Или икона.

Вокруг стояла гробовая тишина. Слышно было только сипение пара из клапана далекой машины.

Кузьмич медленно протянул руку. Коснулся вмятины пальцем. Металл был теплым и плотным.

— Как? — хрипло спросил он.

Это было то самое слово. Одно слово. Без яда. Без подковырки. Без «барина». Просто вопрос мастера, который вдруг понял, что всю жизнь черпал воду решетом, а ему показали ведро.

Я подошел к нему. Не как победитель к побежденному. Как врач к пациенту, который только что прозрел.

— Садись, Илья Кузьмич, — я кивнул на бревно.

Старик осел, выпустив рукоять кувалды. Ноги его не держали.

Он достал кисет и свернул самокрутку дрожащими пальцами. Архип поднес огонька. Я сел рядом. Плечом плечу.

— Сера, отец, — начал я тихо, глядя на дым. — Все дело в сере. Она как яд. Она делает железо злым и ломким. Ты жжешь уголь, в нем сера. Ты сыпешь, как попало, газы гуляют, сера впитывается в металл, как вода в губку.

Кузьмич слушал. Он не курил, сигарета тлела в пальцах. Он слушал так, как слушают приговор или откровение.

— А мы дали известняк. Правильно дали, по весу. Кальций схватил серу за хвост и утащил в шлак. Мы дали крупную руду в центр — печь задышала ровно, жар пошел правильный. Углерод связался как надо. И металл стал добрым. Мягким, но крепким.

Я повернулся к нему.

— Ты думал, мы магию твою крадем? Нет, Илья. Мы просто убрали грязь. Твой опыт — он золотой. Ты чувствуешь печь печенкой. Но ты воевал с ней вслепую. А я дал тебе глаза. Цифры — это глаза.

Старик затянулся. Глубоко, до кашля. Выпустил струю дыма.

Повернул голову ко мне. В его глазах, выцветших, окруженных сеткой морщин, стояли слезы. Не от дыма.

Растерянность. Боль за бесцельно прожитые годы брака. И надежда.

— Значит… известняк серу жрет? — переспросил он, словно ребенок, узнавший, что Дед Мороз существует.

— Жрет, — кивнул я. — И давится.

— А крупное в центр… это чтоб тяга была? Как в печной трубе?

— Точно. Чтобы сквозняк шел там, где надо.

Он помолчал. Потрогал бороду.

— И… на треть больше вышло? Чугуна-то?

— Чуть больше, если точно, — вставил Раевский, который стоял рядом, светясь от гордости за себя, за меня и за химию.

Илья Кузьмич крякнул. Хлопнул себя ладонями по коленям. Встал.

Подошел к наковальне. Взял сплющенную чушку. Она была тяжелой, но он держал ее легко.

— Мужики! — гаркнул он своей свите, которая все это время стояла, разинув рты. — А ну, подь сюды! Гляди!

Он сунул чушку под нос рыжему детине.

— Видишь? Гнется, стерва! Не лопается!

— Вижу, дядь Илья… — пролепетал тот.

— То-то же! — Кузьмич обвел всех бешеным взглядом. — С завтрашнего дня… Нет, с сегодняшнего! Кто мне еще раз тачку не так сыпанет… Кто мне весы объедет… Я тому лично хребет ломом перешибу! Поняли⁈

— Поняли…

— Архип! — Кузьмич повернулся к моему кузнецу. Взгляд был еще колючий, но уже не вражий. Деловой. — Ты это… ту дробилку свою паровую… Давай тащи чертежи. Чего мы, как бабы, молотками машем? Раз машина может…

Я выдохнул.

Это была победа. Не та, с салютом и фанфарами. Тихая, рабочая победа. Стук молота, запах табака и понимание в глазах старого волка.

Аня подошла ко мне сзади, положила руку на плечо.

— Ты сделал это, — шепнула она.

— Нет, — я накрыл ее ладонь своей. — Мы сделали. Физика сделала. А теперь пойдем, нальем чаю. У нас впереди еще прокатный стан, будь он неладен. И там тоже придется объяснять, почему сало с графитом — это хорошо, а молитва — недостаточно.

Глава 4

Неделя шла за неделей, и атмосфера на заводе была густой, как патока. Вроде бы открытая война закончилась, но партизанщина цвела буйным цветом. Мои «скрижали» висели на каждом столбе, но выполняли