Три пули для копа - Анна Орлова Страница 2

– Вы очень любезны, – ответствовал брюнет, поднимаясь…

Он звонил какому-то шефу, и часть разговора я бессовестно подслушала. Непонятно, зато так интересно! Жаль, потом брюнет меня заметил, сказал: "Погодите минуточку, шеф!", прикрыл трубку рукой и спросил:

– Миссис Керрик, что-то не так?

И глазами так зыркнул!

– Нет-нет, – улыбнулась я. – Извините, мне просто нужно забрать заказ.

Пришлось вернуться в зал. Я принялась под ленивым взглядом блондина вытирать стол.

– Ты зачем его сюда приволок? – прошипела я, украдкой оглядевшись.

Кажется, никому до нас дела нет. Вечер в разгаре: звон бутылок, пьяный смех, густые клубы сигаретного дыма, запах дорогого виски и дешевого пива.

Блондин поморщился.

– Да ладно, Милли, не заводись! Подумаешь, посидим, выпьем.

Я выдохнула сквозь зубы. Боже, дай мне терпения!

– Слушай, мне не нужны неприятности.

– Да не будет никаких неприятностей!

Я скептически задрала бровь:

– Ты сам-то в это веришь?

– Клянусь тебе, Милли. Все будет путём. Посидим часок, потом я отправлю его в кроватку. Сама же понимаешь, я не просто так с ним вожусь!

Я вздохнула. Да уж, это очевидно. Будь его воля…

– Мог бы предупредить, – сдалась я, расставляя тарелки и бокалы.

– Да если бы я знал! – махнул рукой он. – Мне его всучили без спросу. Не дергайся, Милли. Ну захотел он поглазеть на знаменитую "Бутылку", что такого? Я за ним присмотрю.

Свежо предание!

Вернулся брюнет повеселевшим. С аппетитом поужинал, неплохо выпил, даже соизволил поаплодировать оркестру. Блондин тоже немного расслабился, убедившись, что никто на его "сокровище" не посягает.

В "Бутылке" вообще стало как-то непривычно тихо. Разговаривали негромко, а если вдруг кому случалось повысить голос, на него тут же шикали. Еще бы, враг не дремлет! Сидит вон, сверкает черными глазами, раздевает взглядом молоденькую певичку…

Я посматривала на них. Проверяла. Ничего не происходило, и я почти успокоилась. Однако вздохнула с облегчением, когда брюнет засобирался.

– Вызвать вам такси, мистер?.. – предложила, между прочим, от души. Еще заблудится в наших трущобах. Разденут его до трусов, а кому отвечать?

– Нет, спасибо, – качнул головой он и нахлобучил шляпу. На ногах он держался вполне уверенно, не качался. – Я сам.

"Посторонние" блондины – тот, что на подоконнике и тот, что на чемодане – заметно напряглись.

"Присмотрите за ним" – жестом велел мой старый знакомец.

Тот, что на подоконнике, кивнул. Второй же бесцеремонно плюхнулся на еще не остывшее место брюнета.

– Эй, детка, спой что-нибудь повеселее! – крикнул кто-то.

Публика заорала и заулюлюкала. Минута, и оркестр послушно заиграл старый шлягер про брюнета и блондинку.

Блондин споткнулся у самого входа. Выругался сквозь зубы. Присел завязать шнурок.

Я со вздохом отправилась к окну. Нет, не помахать платочком вслед брюнету. Просто форточка осталась нараспашку, а снаружи хлестал дождь. Грохотал гром, сверкали молнии, тянуло холодом и сыростью – брр! Ненавижу грозу.

Чтобы добраться до защелки, пришлось взбираться на мокрый подоконник. Я оперлась об откос, потянулась вверх…

Вспышка. Еще. Брюнет, едва успевший сойти с крыльца, с криком хватается за плечо. Валится на лаково блестящую от воды брусчатку.

И это не кара небесная. Мимо тротуара ползет авто, из которого по пояс высунулся закутанный до ушей тип с пушкой в руке.

"Грррррр!" – сердится небо.

Ему вторит выстрел.

Брызги крови – почти черные в тусклом свете – веером оседают на окне, заставляя меня отшатнуться.

Тело на асфальте конвульсивно дергается. И замирает.

Небо снова ворчит. Бьет по ушам грохотом. Вспышка молнии – и тотчас со стрелка порывом ветра срывает шляпу.

Только мгновение.

Убийца ныряет обратно в салон. Авто, взвизгнув шинами на мокрой дороге, мчится прочь.

А у порога "Бутылки" остается в луже крови безжизненное тело.

"Встретить брюнета – плохая примета!" – проникновенно выводит певица у меня за спиной.

Да, милая. Плохая примета. Очень плохая…

***

Два дня спустя.

– Миллисент Керрик?

Низкий мужской голос был мне незнаком.

Я дернулась. Гроссбух съехал по гладкой стойке, батарея грязных чашек у ее края вздрогнула и опасно накренилась.

– Д-да? – отозвалась я с запинкой и подняла голову.

Откуда?!

"Бутылка" в такой ранний час еще закрыта. Я лично заперла окна и двери, прежде чем отправиться спать.

И впрямь, зал тонул в полумраке. Плотные ставни отрезали уличный шум и блеклый дневной свет. Горела только лампа над стойкой, как теплый желтый островок в сырой полутьме.

Зато дверь нараспашку.

Высокий незнакомец остановился у входа. За его спиной лил дождь, с полей шляпы капала вода, с плаща натекла целая лужа.

Сомневаюсь, что он заглянул на огонек, чтобы выпить кофе! С другой стороны, какой сумасшедший рискнул бы ограбить "Бутылку"? Даже зная, что днем я часто бываю здесь одна. Как сегодня.

Одной рукой я придерживала ворот халата, а второй нащупала под стойкой револьвер, который мы держали именно на такой случай. В "Бутылке" всякие гости бывают, и не все из них законопослушны.

Рифленый металл рукояти удобно лег в руку. Чуть слышно щелкнул взводимый курок.

– Миссис Керрик, – незваный гость шагнул вперед и поднял открытые ладони. – Я пришел всего лишь поговорить.

Как будто для разговоров надо так вламываться!

Свет лампы упал на его смуглое лицо. Шаловливо скользнул по узким бледным губам. Очертил высокие скулы, нос с горбинкой. Утонул в темных глазах.

Я сглотнула. Опять брюнет!

– Простите, мистер. – Выговорила я, сколь могла, твердо. – Я очень занята.

– М-да?

Взгляд его задержался на моей руке, стискивающей ткань у горла. Он смотрел… не раздевая взглядом, нет. Будто освежевывая.

Незваный гость повернулся, прикрыл дверь и с тихим лязгом вогнал засов в пазы. Очень… выразительно вышло, что уж тут.

– Для меня вы время найдете, – заявил он с великолепным апломбом и уселся за стойку напротив.

Понимает ведь, что стрелять я не стану. И никто не поможет, даже если закричу. Дураков в Тансфорде повывели.

Мокрую шляпу брюнет швырнул на стойку, плащ небрежно пристроил рядом. Он разглядывал меня, не таясь: от гладкой шапочки каштановых волос до испачканных чернилами тонких пальцев.

Я наконец – зря кичилась своей памятью! – его узнала.

– Полковник Эллиот?

Его смуглое хищное лицо часто мелькало в газетах. Начальник Особого отдела как-никак.

В живую Брайан Эллиот был хорош. Фактурный такой. Гибкий, поджарый. Шевелюра иссиня-черная. Прищур недобрый. Глаза – ух!

– Он самый. Поговорим, миссис Керрик?

От заверений, как приятно ему знакомство, брюнет воздержался. А вот я, признаюсь, и впрямь получила некоторое удовольствие. Эстетическое. Тот, позавчерашний, проигрывал этому по всем статьям. Эллиоту сорок наверняка уже стукнуло, хотя так сразу не скажешь. Волосы не поредели, фигура не оплыла от кабинетной работы, лишь несколько морщинок