Людмила Колодяжная - Пред иконой стоишь со свечою... Страница 5

* * *

Не стереть перстами заботу,слова не стереть на листах —проступившие смертным по’томмолитвы, стихнувшей на устах,

две кратчайшие ее строчки,горчайшую ее грусть —«Пронеси эту чашу мимо, Отче» —строчки, выученные наизусть,

обозначающие границу,с которой открывается высота —тело обернуто в плащяницу,душа возлетает с креста,

по дорогам тянется горсткаидущих в будущее учеников,слов росточки, как иглы острыескрепляют кромки веков...

Читаю я на рассвете...

* * *

Книгу об ангелах читаю,строки стекаютрекоюсо страницы,на половицы,

тают,светят,образуя озера покояна зеркальном паркете.

Нет, не рукою,устамисними усталостьбесконечную —

сколько днеймнеосталосьдо вечности?

Не знаю,но вечность снится,пока считаюв книге об ангелах — страницы...

* * *

Придумаешь имя, но никому не скажешь,имя — ангел, бремя его легко,имя отпустишь во тьму, со мною свяжешь —только имя может взлететь высоко.

Имя — последняя моя примета —пусть цветет только на твоих устах,когда ты вспоминаешь, плача, без света,имя мое — единственное — из ста...

Имя — вздох, когда опускаешь вежды,имя — для мира — небесная весть,имя — для двух — будущая надежда,если для каждого она есть...

Имя — подсказка, молитвы начало,идущему во тьму — идущее вслед,имя — венец, развязка печальная,ореол, впитавший свет долгих лет...

Придумаешь имя — легче птицы,никому не ведомое — тайна двоих —имя мое — будет битьсякрылами в крылья окон твоих...

* * *

Если будет дано умереть на святом месте,закрывая лицо ладонями-латами,голос твой вернется с жизнью вместе,голос твой, незабываемо-крылатый.

Если будет дано умереть смертью ранней —можно ли вообразить себе участь лучше? —вздрогни, вспоминая обо мне, странник,провожая меня вместе с солнцем летучим.

Даже если никогда не попадем в святые,все ж не будем прокляты небесами,потому что дни-завесы, из лучей свитые,шепчут нашими словесами,

потому что, даже если сердцем устали,иль устами — перечислять обиды —пусть нас судит Бог - в той дали —по книгам, которые никогда не выйдут...

* * *

Читаю я на рассветерассказы в Минее Четьи,свитки — о святых.

Мы перед ними — дети,разум наш празден, тих.

Книга — благая вестница,страницы, месяц за месяцем,перелистает рука.

Райской тропою светитсяо жизни святого — строка.

Посвящены кому-токаждый наш день, минута,за ними — торопится шаг.

Не обретя приюта,тянется к ним душа.

Нет, не увидеть воочью,только строка кровоточит —жизни великой след,

длиннее, или короче,венцом — бессмертия свет.

Мученики вчерашние,на алтарях домашних —отроки, жены, князья.

Путь повторить их — страшно,не повторить — нельзя...