Поздравляю тебя, Шариков! Ты - отец! - Ольга Ивановна Коротаева Страница 6

Абырвалг, восприняв это как приглашение к игре, тут же вцепился когтями в подкладку, которая и так еле держалась после удара.

– Эй, скотина меланхоличная, оставь «крокодила» в покое! – прикрикнула Оля на кота.

Но Абырвалг не сдавался. Он с утробным урчанием засунул лапу в дыру подкладки и вытащил оттуда что-то маленькое, плоское и блестящее.

– Это ещё что? – Оля нахмурилась и отобрала у кота добычу. – Таня, у тебя в сумке заначка в виде золотого слитка?

Я вытерла глаза и уставилась на сверкающий предмет в Олиных пальцах. Это была флешка. Маленькая, золотистого цвета, с гравировкой в виде логотипа компании Шарикова. В прихожей повисла тишина. Даже Абырвалг замер, предчувствуя, что сейчас будет большой «тыг-дык».

– Откуда это у меня? – прошептала я, чувствуя, как холодеют пальцы. – Оль, я клянусь, я её не брала!

– Спокойно, Ковригина, – Оля повертела флешку в руках. – Вспоминай. Ту ночь. Отель. Ты в панике собирала вещи...

И тут меня накрыло картинками из прошлого. Пять утра. Полумрак номера. Я, дрожащими руками, сгребаю со столика свои вещи, закидываю в сумку косметику, телефон... и ту самую визитку Яна, которая лежала рядом с каким-то металлическим брелоком. Видимо, в темноте и спешке смахнула всё разом. Флешка, вероятно, лежала там же. А из-за дыры в подкладке она провалилась внутрь и семь месяцев ждала своего часа, пока я изображала из себя честного аналитика.

– Оля... – я посмотрела на подругу расширенными глазами. – Если это те самые документы, то я только что официально стала главной подозреваемой.

– Или единственным человеком, который может доказать свою невиновность, – Оля прищурилась. – Ты же говорила, что те данные «всплыли» у конкурентов? Но если флешка всё это время была у тебя в сумке...

– То значит, кто-то другой слил информацию ещё ДО того, как я зашла в номер! – закончила я, чувствуя, как внутри просыпается азарт самарского ревизора. – Или кто-то скопировал их заранее.

В этот момент мой телефон в кармане пиджака завибрировал. На экране высветилось: «Ян Аристархович».

– Не бери! – шикнула Оля.

– Нет, возьму, – я решительно выпрямилась, игнорируя дискомфорт в пояснице. – Абырвалг, не жуй сумку, мы идём ва-банк.

Я нажала на кнопку приёма.

– Татьяна Дмитриевна, – голос Шарикова был сухим, как печенье, которое застряло в горле. – Жду вас в офисе через час. С вещами. Охрана выпишет вам временный пропуск для выноса личных принадлежностей. Ваша карьера в моей компании окончена.

– Знаете что, Ян Аристархович? – я криво усмехнулась, глядя на золотистую флешку. – Выпишите мне пропуск прямиком в ваш кабинет. У меня тут нашёлся один... «уникальный показатель». Если не хотите, чтобы я скормила его коту по кличке Абырвалг, советую подготовить очень, очень убедительные извинения. И, желательно, банку маринованных огурцов. Самых дорогих.

Сбросила вызов и посмотрела на Олю.

– Одолжишь денег на такси, подруга? А то в таком состоянии я в метро потеряюсь.

– Сама тебя подвезу, – хищно улыбнулась она. – И совершенно бесплатно!

Глава 8. Послевкусие с ароматом злости

Глава 8. Послевкусие с ароматом злости

Дверь за Ковригиной захлопнулась с оглушительным, как выстрел, звуком. Я остался сидеть в окружении запаха дешёвой селёдки, дорогого кофе и собственного рухнувшего мира.

Я, Ян Аристархович Шариков, человек, чья жизнь выстроена по линейке, чей бизнес – это безупречный алгоритм, а репутация – монолит, только что был публично размазан женщиной, которая ест зефир с рыбой.

Внутри клокотала ярость. И под этой яростью, как фундамент под оползнем, медленно оседал холодный, липкий ужас.

– Пять стадий, Ян, – сжав кулаки, процедил я, напоминая себе о необходимости держать чувства под контролем. – Пять шагов к равновесию.

И медленно прикрыл глаза, а перед внутренним взором, как зацикленный ролик, всплыла та ночь в Самаре. Полумрак бара, липкая жара и она. Женщина, напоминающая непобедимый линкор. Моё самое грандиозное фиаско.

Я ведь всегда выбирал женщин как аксессуары – изящных, предсказуемых, «стандартной комплектации». А тогда… я увидел её. Смелую, в совершенно безумном и почти вульгарном наряде: кожаные шорты, впивающиеся в аппетитные бёдра, чулки в сеточку, топ, который не скрывал ни единого мягкого изгиба её тела. Незнакомка не вписывалась ни в один мой стандарт. Она была избыточной. Пышной. Настоящей. Но в тот вечер она показалась мне слаще любого десерта.

Стадия первая: Отрицание.

«Этого не может быть. Ковригина – великолепный манипулятор. Она знала, кто я. Она всё просчитала. Живот? Ха! Современная медицина способна на любые фокусы, а пиджаки-чехлы отлично скрывают накладки. Это шантаж. Она приехала развалить мой бизнес, а когда я прижал её к стенке делом о краже документов, предъявила свой последний козырь – ребёнка».

За соседним столиком громко рассмеялись менеджеры из отдела продаж. Один из них, невысокий парень в узком галстуке, увлечённо доказывал коллегам, что квартальный бонус покроет его кредит за машину. Они были живыми, обычными, шумными. Обсуждали футбол и пробки на МКАДе, пока мой мир только что разлетелся на куски под весом одной-единственной фразы о «самарском багаже».

Официантка с заученно-вежливым лицом подошла к моему столу. Она ловко, почти бесшумно подхватила тарелку с остатками селёдки и зефира – этой безумной, тошнотворной улики моего падения. Девушка бросила быстрый, профессионально-равнодушный взгляд на моё застывшее лицо, смахнула крошки и так же тихо исчезла, направившись в сторону бара, где с металлическим лязгом и шипением заработала кофемашина, выпуская густой пар.

Стадия вторая: Гнев.

«Чёрт бы побрал эту Самару! Чёрт бы побрал тот бар! Как эта женщина посмела молчать больше полугода? Если это правда, она скрывала моего наследника. Мою кровь. Ходила по моему офису, смотрела мне в глаза, трясла своими енотами на панталонах и