Альманах «Российский колокол» №1 2021 - Альманах Российский колокол Страница 2

Холод встречает порывами ветра.

Люди уныло прячутся в домах.

Дымком запахло, печи в жару.

Деревья уныло смотрят кругом.

Но осень хозяйка ещё

И как может держит тепло,

Но силы её уходят в ночь.

Где к утру морозец обхватывает траву,

Инеем сизым украсит всё.

И немного разукрасит окно,

Но в доме тепло-тепло.

А небо разгулялось – ему мало дождя.

Снегом посыпало всё, кругом белизна.

Но осень, упряма она:

Солнце заставило растопить снега.

Но как бы ты, осень, настойчива ни была,

Зима наступает, и придут настоящие холода.

А пока ты в ноябре разгулялась сполна.

Осень, ты в таком виде тоже симпатичная.

И унылость твоя оттого, что скоро зима,

Но пока ты владычица, а это не ерунда.

Красива, красива по-своему, осень, ты,

Хоть и опали твои золотые листы.

Елена Брюс

Поэт, писатель, переводчик. Её литературные пристрастия вскормлены французским и русским символизмом и возрождены живым отголоском дня. О своих странствиях с Артюром Рембо и «соответствиях» во времени, о своей тоске по «озарениям» и свидетельствам дня ею написана и издана в Интернациональном Союзе писателей книга «Красильщик Луны» – лирическая проза тревоги и надежды… Готовятся к печати сборники стихотворений: «Детское время» и «Приоткрытое сердце» – плоды юношеских размышлений и зримых портретов времени.

Е. Брюс является номинантом премии конкурса «Поэт года – 2020», который проводится Российским союзом писателей, публикует свои произведения на нескольких интернет-порталах для поэтов.

«Архивариус гор…»

Архивариус гор,

Звездочёт над заоблачной тиной,

Где хранишь ты свой голос,

Опутанный пылью и паутиной?

Только шаг – на печати следов

Ляжет тонкое кружево инея,

Первородный суглинок каменеет

В размытости синего,

Ненавязчивый ветер

Гремит чердаками весь вечер,

Над оторванной жестью

Плачет дождь, предпоследний в году,

Снег не выпал ещё.

Подорожник не лечит

Эти лёгкие ссадины троп,

Что туман в неизвестность ведут.

Солнца жар, грациозность хромых

Листопадов —

Всё исчезло как сон

В роговицах темнеющих луж.

В них хранится тепло

Твоего говорящего взгляда,

Архитектор рельефов земных,

Провожатый потерянных душ.

«Тонкой памяти рук, обнимавших когда-то…»

Тонкой памяти рук, обнимавших когда-то

Безразличную юность мою,

Посвящаю симфонию нежности и сожаления.

Я себя убивал, я рубил на корню,

А теперь у рассветов молю о прощении.

Мне не скажет никто, где живут мои старые книги,

Совершенно не греет пальто.

Я меняю столетья на миги

И делю на шаги неразрывность дорог.

Просыпается снежная соль на беду.

Голод тянется к хлебному боку,

Но смыкаю я губы. Крошу его уткам в пруду.

«Господи, брось меня в чёрную падь…»

Господи, брось меня в чёрную падь,

Чтобы до осени камнем на дне лежать.

Листьями, ветром изжёванными покрой.

Дождями холодными тело моё омой.

Пусть не слепит мне глаза заря.

Пусть не звучит мой голос зазря.

Пусть тёмную воду пленя,

Закуёт берега ледостав.

Только прошу тебя, душу себе оставь.

Детство

Мне вдруг вспомнилось детство.

Скамейка. Сваебоя гремучая трель.

Руки матери с запахом теста

И промокший звенящий апрель.

Городская пустынная площадь,

Одинокий трамвай номер три,

Голубая тряпичная лошадь

И свинья с пятаками внутри.

Подоконник с облупленной краской,

Чёрно-белый котёнок у ног.

Парта. Глобус. Портреты. Указка.

Оглушающий школьный звонок.

Крошки мела на пыльной дорожке.

Тень акации, свет фонарей.

Книга сказок, где всё – понарошку,

Солнце ярче и небо синей.

Детство… Боль от разбитых коленей

Пострашнее разбитых сердец…

И блестит то счастливое время

Как упавший в песок леденец.

Лес

Сквозь еловые ресницы лес глядит на города,

По щекам его струится речек мутная вода.

Кто ты? Где ты?

Мёртвой тайны глаз навыкате застыл.

Совпадения случайны. Заверения пусты.

Оторвись от жёсткой корки,

Камнем в небо упади.

На вселенские задворки,

Жалкий плакальщик, гляди.

С кем под кронами глухими

Коротали времена

Твои жены золотые и любимая одна?

Комом в горле пересохшем

Застревают имена…

Кто ты? Где ты?

В чём печаль свою полощешь,

Чем душа твоя больна?

Светит сердце ржаво-красным

Из межрёберных колец.

Как осёл из старой басни

На погосте спит мертвец.

В горе жил, а в счастье не жил.

Облака кладут на плечи

Шкурой белой, грязным мехом,

Тянут жилы долгим эхом

Дерева-анахореты:

Молчаливый человечек, отзывайся,

Кто ты? Где ты?..

Максим Букин

Поэт и писатель двадцать первого века. Родился 17 ноября 1996 года в городе Крымске Краснодарского края.

Максим Дмитриевич из среднестатистической семьи. Начальное и среднее образование получил в лучшей школе города. По её окончании поступил в Кубанский государственный медицинский университет. На третьем курсе решился забрать документы и попробовать себя в новых начинаниях. Попутно приступил к написанию первого романа.

На сегодняшний день пишет романы и стихи. Участвует во многих конкурсах, а также публикуется на страницах альманахов от различных издательств.

В конце октября 2020 года впервые «попал на бумагу» в сборник стихов от Русского литературного центра – «Русская история страсти» – и реинкарнированный первый выпуск журнала «Современные записки», также со стихами.

Кандидат в члены Интернационального Союза писателей.

Порою ажитация…

Порою ажитация столь непомерна,

Что, расплескав её бездонную купель

И рваных сил старинную дилемму,

Смиренно угасает жизненная прель.

Порою ажитация тугой купели

Скитается с надеждой обрести

Засушливые земли Мариэли,

Где от прострации