Измена. Предатели должны гореть в аду - Кира Фарди Страница 7

Закрываю багажник, беру торт и опять спотыкаюсь: удар не дает покоя, выворачивает мозги и сводит спазмом желудок.

Возвращаюсь.

Снова вытаскиваю рюкзак и проверяю все карманы. В боковом обнаруживаю телефон. Холод забирается под платье. Дрожь от рук передается всему телу. Я нажимаю на кнопку включения. К моему удивлению, экран зажигается.

— Сволочь! — рвется из горла стон. — Даже пароль не установил.

Открываю галерею и вздрагиваю: мой муж в объятиях шатенки с длинными волосами. Она стоит спиной к камере, зато Мишка красуется лицом, и оно у него такое счастливое, такое…

Не нахожу слов, чтобы передать картину, просто листаю дальше.

А там…

Останавливаюсь, делаю передышку. На это просто невозможно смотреть. Слезы закипают в глазах, застилают все туманом.

Мишка сидит с родителями за столом, а рядом… та же девица. Ее силуэт кого-то напоминает, но волосы закрывают половину лица.

Все смеются, и все счастливы. Абсолютно!

Получается…

Я уже судорожно всхлипываю. Они знают! Они все знают!

Но почему допускают такое? Или в их семье — это норма?

Вопросы, вопросы, вопросы… И ни одного ответа.

«Нет, — сопротивляется внутренний голос. — Это может быть чья-то знакомая или родственница. Она сидит с Мишкой рядом, вот и все. А, точно! Это, наверное, питерская Лена!».

Облегчение накрывает холодным потом, ноги слабеют, колени подгибаются. И чего я, дура, всполошилась!

Пальцы трясутся, слезы капают на экран, вытираю их подолом платья, ничего не вижу. Открываю журнал вызовов, там несколько номеров: родители, какая-то Анжелика, Кудрявцевы, наши общие друзья, Глеб, приятель мужа.

Лены нет.

И тут…

О боже! Не верю своим глазам.

Галка…

Моя лучшая подруга. Каким боком здесь она? От шока отключаются мозги. Напрочь. Ничего не соображаю. Мне кажется, что я вижу сон, страшный сон, нереальный.

Открываю журнал сообщений, и первое от Галки.

«Миш, Юлька тебя подозревает. Не попадись!»

Она… она… еще и предупреждает его? Гляжу на дату сообщения: сегодня утром. Это значит… после нашего с ней разговора…

Голова идет кругом, руки опускаются, роняю телефон на дно багажника, делаю шаг назад, попадаю ногой на коробку с тортом. Смотрю на нее, а цепляю взглядом обломок кирпича.

Вот оно, то, что сейчас надо!

Я их всех… я им покажу…

Иду к дому, но дорогу преграждает автомобиль. Водитель орет, трясет меня за плечи, отбирает мое оружие, грозит полицией и тюрьмой, а я… отталкиваю его и сажусь в машину.

Его машину. Просто она рядом, мотор работает, вот и…

Жму на газ на автомате, ничего не соображаю, дорога расплывается перед глазами, за спиной кричит хозяин авто, вижу, как он бежит следом, но рвусь вперед, только вперед!

Дальше, как можно дальше отсюда!

На площади разворачиваюсь и несусь обратно. Мелькает Мишкина машина с раскрытым багажником, коттедж свекров, незнакомец. Заметив меня, он выскакивает на середину дороги с раскинутыми руками.

— Стой, дура! — доносится крик.

Но я виляю в сторону, задеваю кусты цветущей сирени, ветки бороздят по бокам и капоту, отмечаю это краем сознания, и выруливаю на асфальт. На полной скорости миную пропускной пункт, в зеркало вижу, из будки на проходной выскакивает охранник поселка. Из открытого окна ветер бьет в лицо, краем глаза цепляю руль, он весь покрыт красным. Что это? Перевожу взгляд на ладонь, она в крови, рассматриваю ее удивленно: и когда поранилась? Смутно вспоминаю, что водитель об этом говорил.

От резкого звука клаксона вздрагиваю: я на встречной полосе, мне наперерез несется огромная фура. В голове что-то щелкает, включаются рефлексы, резко выворачиваю руль и съезжаю на боковую грунтовку.

Машина подпрыгивает на ухабах, голова трясется, кусты, деревья, пни скачут перед глазами. Останавливаюсь, глушу мотор, падаю головой на руль.

Глава 6

Несколько минут прихожу в себя, наконец оглядываюсь.

Где я?

Вокруг лес, и ни души, только ели шелестят ветками над головой, да тоненько звенят комары.

Смотрю на себя в зеркало и не узнаю. Прическа растрепалась, лоб в крови, отодвигаю волосы — раны нет. Наконец соображаю: рука. Открываю бардачок, разглядываю содержимое: очки, зарядники, бутылка воды, пакетики со снеками, какой-то странный инструмент. Вытаскиваю его и бросаю на сиденье. Нахожу влажные салфетки, вытираю ладонь. Она вся в мелких царапинах. Интересно, чем это я ее?

Смутно вспоминаю кирпич. А куда он делся? И сразу появляется картинка: неизвестный мужчина, который почему-то называет меня по имени. Пытаюсь вспомнить его лицо, но в голове пусто.

И что же делать дальше?

Первый шок прошел, начинаю размышлять разумно. Вытираю слезы, высмаркиваюсь, глубоко вдыхаю, наполняю легкие озоном.

Что же я имею?

Во-первых, измену мужа. Даже не сомневаюсь теперь в этом, слишком наглядные доказательства.

Во-вторых, я поцарапала чужую машину, а потом еще и угнала ее. Что мне грозит за это? Штраф? Кутузка? Нет, свою жизнь ломать из-за предателя-мужа точно не буду.

Тогда как быть?

«Возвращаться», — подсказывает мне законопослушный внутренний голос.

Выбрасываю салфетку, но кровь продолжает сочиться. Выхожу из машины и вздрагиваю: люксовый внедорожник сияет глянцевым боком, а на нет — длинная белая царапина, и еще несколько обнаруживаю на крыше. Эта несчастная машина приняла на себя весь гнев моей оскорбленной души.

«Идиотка! — ругаю себя последними словами. — Дура!»

Почему сразу не разглядела, что перекрыла дорогу Лендроверу? Но мозги в тот момент валялись в отключке, теперь бы с последствиями разобраться. Желание убивать опять просыпается в душе. Порешить всех без разбора и ответить сразу за все.

— Прости меня, — провожу по внедорожнику пальцем.

Открываю багажник: картина совсем другая: вещи аккуратно сложены, каждая на своем месте. Порядок, пусть и чужой, успокаивает раздерганные нервы. Нахожу в аптечке бинт, кое-как обрабатываю ладонь и сажусь за руль. Боковым зрением опять цепляю инструмент, кручу в пальцах. Он похож на складной ножик со множеством вставок, есть даже пила. Бросаю его на колени, пригодится.

Кое-как задом, развернуться негде, выезжаю на трассу и поворачиваю к коттеджному поселку. На этот раз не тороплюсь, соблюдаю все правила. Я и без того за последние полчаса натворила столько дел, что за год не расхлебаю.

Охранник выскакивает из будки, машет руками. Я останавливаюсь, выхожу из машины, бросаю ему ключи.

— Верните хозяину.

— Но… — растерялся он. — А кто хозяин?

Теперь зависаю я. Мне казалось, что весь поселок стоит на ушах, а тут спокойно.

— А разве он полицию не вызвал?

— Представления не имею. Вы уж, девушка, сами как-нибудь разберитесь, мне чужие проблемы ни к чему.

— Ладно. Машину оставлю у вас, когда придут за ней, направьте человека к дому депутата Громова.