Бывшие. Я не смог ее забыть - Ария Тес Страница 32

Хотя я стараюсь. Снова стараюсь разозлиться, потому что так хотя бы можно двигаться куда-то, а не подыхать на бежевом кафеле бара. Пусть и модного, но как-то не симпатично, согласитесь. Совсем не героически…

Набираюсь сил, встаю и решительно отметаю мысли в стороны, а руки подставляю под тонкую струю ледяной воды. Умываюсь. Немного трезвею, или это просто самовнушение - неважно. Я в любом случае не хочу быть трезвой сейчас…

Надо выпить еще.

Да, я когда-нибудь пожалею об этом, но все будет когда-нибудь потом…

Возвращаюсь в бар к своему стулу. Сегодня будний день, и народу тут не очень-то много. Это хорошо.

- Повтори, - командую бармену, отодвигаю стул, как вдруг замираю.

В случайном взгляде, в отражении зеркал за полками с алкоголем, сознание вылавливает подарок, в который сложно поверить, если ты, конечно, не веришь в чудеса.

Я в них не верю, если что, но…как по-другому объяснить?

Эмиль.

Он сидит за столиком у окна и улыбается, говоря по телефону. Рядом очень эффектная, красивая девушка с черными, длинными волосами. Она смотрит на него с огромным комом скрытой, при этом явной, тяги.

Она его хочет.

Нет, не так.

Она его любит.

Я это вижу сразу…

Сглатываю.

Сука.

Может быть, вот он? Виновник? Вот почему эта тварь полезла на моего мужа, а?! Чтобы отомстить этой…гребаной, похотливой скотине?!

Кто она?! Почему он с ней сидит и дарит ей короткие взгляды и улыбки?! Это его любовница?! Да?! Она?!

Может быть, это он виноват, что у меня от души остались одни лоскуты?

Тук

На стойку опускается стакан, я его стягиваю, но сама не могу отвести взгляда от Эмиля. Наглая тварь. Он даже не прячется! Хотя…ха! Муж и жена - одна Сатана, так, кажется, говорят? Конечно…

Делаю глоток.

В душе поднимается новая волна удушающей злости. В этом квадрате, судя по всему, действительно был только один угол. Тупой. Это я…

Может быть, он вообще был в курсе. Откуда мне знать?! По долгу службы я много общаюсь с моделями, а они много общаются с богатыми мужиками, вроде Эмиля. Чего только в жизни не бывает…там такие истории иногда встречаются! Что волосы дыбом встают.

Делаю глоток. Жгучий напиток стягивает и шпарит рецепторы, но мое сознание далеко за гранью дозволенного…

Говорят, когда людям больно, они становятся худшими проявлениями себя. Злыми и жестокими.

Вот и я. Злая и очень жестокая…

Разворачиваюсь и походкой от бедра (пьяного бомжа с вокзала, который прется в ближайший ларек, чтобы прикупить себе портвейна) иду к парочке года.

Я хочу отомстить. Мне нужно отомстить! Даже если он не знает, сейчас я собираюсь это исправить, чтобы сука, разрушившая мою жизнь, не думала, что ей все с рук сойдет. А если он знает…что ж. Выскажу ему все, что хотела бы сказать мужу, если бы могла. И обязательно выплесну в рожу виски. Может быть, вместе со стаканом - как пойдет.

Издалека доносится обрывок разговора.

- …Хорошо, малыш. Да, я тебя понял…

Малыш. Меня Рома тоже «малыш» называл. Так все неверные мужья своих идиоток называют, да? Чтобы рога меньше чесались, пока режутся?!

Ухмыляюсь и останавливаюсь напротив столика как раз в момент, когда разговор окончен. Бросаю уничижительный взгляд на вмиг побледневшую девушку, хмыкаю и перевожу его на Эмиля.

Он растерянно моргает.

- Ва…Валерия?

- И вам с кисточкой, господин Батаев.

В моей голове речь звучит четко и гордо, но на самом деле…какая-то часть моего сознания понимает, что это полный провал. Ну, и его выражение лица это с легкостью подтверждает.

Эмиль часто моргает, хмурится сильнее.

- У вас…все хорошо?

Из груди рвется смешок. Я делаю глоток виски и киваю.

- О, просто прекрасно, Эмиль. Ничего, что я вас так? По имени и без отчества, м?

Он молчит.

Я снова хмыкаю и киваю, а потом грузно опускаюсь на стул напротив и подпираю голову рукой. Физически не могу ее удержать…

- Забавно получается, да?

- Я…не совсем вас понимаю, Валерия.

- Ты изменяешь своей жене с этой? - игнорирую, мотнув подбородком в сторону жгучей брюнетки, - А она ничего. Крутая девчонка. Так ведь говорят? Ах, нет, простите. Их же обычно называют…любовницы. Ну и? Это твоя лю-бов-ни-ца? М?

Эмиль мрачнеет на глазах.

Тишина давит.

Я еле сдерживаю слезы. И злюсь. Черт, мне так плохо, что злость - это единственное, за что я могу зацепиться, чтобы не провалиться под лед…

- Я не знаю, что у вас случилось, - наконец говорит он холодно, но четко, - Только вам явно хватит с выпивкой и…

- Ответь. Вопрос же простой. Или стремно стало? Испугался?! Как лезть под чужую юбку тебе не страшно и…

- Закрой рот, - обрывает жестко.

Можно сказать, гаркает.

Атмосфера становится еще тяжелее. Девушка бросает на него взгляд и шепчет:

- Эмиль…

- Ты сейчас перегибаешь палку, - игнорирует теперь он. Свою подружку, продолжая долбить меня взглядом, - Но это сложно здраво оценить, когда ты бухой в хлам. Я сделаю вид, что этого разговора не было и…

- Ты такой же…

Дыхание сбивается.

Огромные слезы падают на стол и разбиваются о него, оставляя уродливые разводы…

- Ты…как ты мог? - всхлипываю.

Да…это рвется то, что я бы хотела сказать Роме. Если бы могла…

Меня начинает потряхивать. Алкоголь не купирует боль, если что, и это точно не обезбол от душевной смуты. Помните об этом, когда решите утопить в нем свои страдания - не поможет. Утрирует.

Он только утрирует…

Закрываю лицо руками и часто дышу. Господи…

- Лера, что…

Срываюсь.

- Это твоя любовница. Да или нет?!

Вопрос отдается эхом по ресторану. На нас оборачиваются редкие посетители. Ну, скорее всего. Судя по взгляду Эмиля, которым он пробегает за моей спиной - точно. Я-то просто от него своего не отвожу. Гипнотизирую.

Скажи это.

Признайся.

Мне нужно кого-то обвинить в том, что случилось.

Мне это нужно…

- Это моя помощница, - наконец цедит он, снова глядя мне в глаза, - Я не изменяю жене. Прекратите истерику.

Меня ударяет.

Я еще пару мгновений смотрю на него, а потом меня ударяет мощным осознанием, которое вдруг накрывает с головой. Он разозлился на меня не за испорченный вечер со сладкой писечкой. Он разозлился и гаркнул, потому что ему неприятны подобные инсинуации.

Потому что он