Месть. Агнец в волчьей шкуре - Яна Клюква Страница 2

Я должна была думать о том, что этот мастер сумасшедший, а уж точно не о том, что мой муж мне изменяет. Марк ведь никогда повода не давал ему не доверять. Мы всегда с ним вместе, всегда рядом. Да бывают у него командировки, ну а как без этого? Главный филиал нго компании сейчас находится в столице, и понятное дело, что ему частенько приходится мотаться туда по работе.

И ни разу у меня даже мысли не промелькнуло о том, что муж может мне изменять. А теперь, что за навязчивая идея? Почему я так и вижу, как мой драгоценный Марк забрасывает в багажник свою сумку, обнимает одной рукой сидящую на пассажирском сиденье девицу и злобно хохоча, жмёт на педаль газа?

Так, у меня, похоже, паранойя. И всё это из-за слов какого-то мастера по ремонту холодильников. Дожилась.

Первый вечер без мужа проходит довольно спокойно. Я допоздна смотрю сериалы, пью чай и листаю ленту соцсетей. Пока не натыкаюсь на фотографию смутно знакомого мужчины.

— Вот это встреча, — едко бормочу я. Это ведь Андрей, мастер по ремонту холодильников. — Ну что ж, Андрей, сейчас посмотрим, чем ты живёшь, зловредный врун.

Да, я почти убедила себя в том, что Андрей правда меня обманул. И сделал он это из вредности. Из-за того, что понял, что мы с мужем уже много лет счастливы. Вот и решил немного подгадить глупой тётке. Только тётка была совсем неглупой и раскусила его план. Хотел внести раздор в нашу семью? Ничего у тебя не выйдет!

Я открываю его страницу, рассматриваю фотографии, а затем решаю поискать мифическую сестру, которая якобы встречается с мужчиной, похожим на моего мужа. Девушку я нахожу по фамилии. Плюс на фотографии она чем-то неуловимо похожа на своего брата.

Профиль у неё открытый, поэтому я спокойно захожу на её страницу, листаю фотографии, на которых, конечно же, нет никакого жениха. Но внезапно сердце моё пропускает удар. Палец замирает на изображении, где видно только правую руку мужчины, лежащую на её колене, пока они сидят в салоне автомобиля. Я замечаю небольшой шрам на тыльной стороне ладони. Шрам, который я не спутаю ни с одним в мире, потому что он принадлежит моему мужу Марку.

Понятное дело, после того, что я увидела, я всю ночь не могу сомкнуть глаз. Конечно, я пытаюсь найти логичное объяснение тому, что увидела, но его просто нет. Как можно объяснить фотографию, на которой мой муж вцепился пальцами в ногу двадцатипятилетней девчонки? Разве это можно как-то оправдать?

И мне ведь даже поговорить об этом не с кем. Подругу не хочется втягивать, вдруг мне просто померещилось, и это вовсе не рука моего мужа. Дочке, которая сейчас учится в другом городе, тоже нервы трепать не охота. Получается, мне даже обсудить это не с кем.

Разве это правильно?

Чувствую себя такой одинокой… такой брошенной всеми, что хочется плакать. Да, плакать хочется именно из-за одиночества, а не из-за того, что меня вполне возможно уже достаточно длительное время обманывает муж. Мужиков может быть много, а я у себя одна.

Утром я с трудом поднимаюсь с постели, выключаю будильник и шлёпая босыми ногами по полу плетусь на кухню, чтобы включить кофемашину. Телефон, как по заказу оживает, и я вижу на экране улыбающееся лицо моего мужа.

— Нужно сменить аватарку, — вздыхаю я и принимаю звонок, поставив телефон на громкую связь.

— Алло, доброе утро, дорогая. Как ночь прошла? — спрашивает муж.

— Нормально, — сухо отвечаю я.

— Что-то ты не в настроении, — замечает Марк.

— Я не выспалась, фильмы да поздно смотрела.

— О, обрадовалась, что меня нет рядом и решила сразу пересмотреть все свои сериалы? — смеётся он.

— Ну да, что-то вроде этого. Как там твоя мама?

— Не очень, — вздыхает он, голос мгновенно становится печальным. — Что-то она совсем сдавать начала. Даже предположить не могу, насколько мне придётся здесь задержаться.

— Ну ничего, это же мама, — хмыкаю я, а затем спохватившись прикусываю язык. — Прости, поперхнулась.

Не хватало ещё, чтобы он услышал в моем голосе издёвку. Он ведь мне этого никогда не простит. Мама для моего мужа не то чтобы нечто святое, но всё же очень дорогое создание, и насмехаться над женщиной, которая лежит в больнице совершенно неуместно. Только я почему-то уже не верю, что моя свекровь находится в каком-нибудь лазарете, прикованная к больничной койке. Она, скорее всего, почуяла первые солнечные лучи и умотала на дачу, оставшись без связи. И даже если бы я с ней общалась и хотела бы проверить правдивость слов мужа, я бы не смогла до неё дозвониться.

— А ты там случайно не заболела? — с заботой спрашивает Марк. — Вчера вот отгул брала, а сегодня кашляешь. Может быть, тебе на больничный?

— Нет, всё в порядке. Сейчас кофе выпью и отправлюсь на работу. Не переживай за меня, дорогой.

— Как скажешь, милая. Ну всё, я побежал. Сейчас доктор должен пойти на обход. Хочу с ним поговорить.

— Ладно, напиши мне потом, что он скажет, — участливо произношу я. Стараюсь, чтобы голос звучал спокойно.

А как только муж сбрасывает звонок, я набираю номер мастера по ремонту холодильников.

Глава 2

Я понятия не имею, что буду ему говорить. Надеюсь, что придумаю хоть что-то вразумительное. Мысли мечутся от одной к другой.

Прямо сказать ему о том, что он кажется прав, и у моего мужа то ли есть брат близнец, то ли он сам встречается с его сестрой? Или что-нибудь соврать?

— Добрый день, — доносится из динамика голос мастера. — Что-то с холодильником?

— Да, — прежде чем подумать, выдыхаю я.

— Я сейчас немного занят, смогу подъехать через пару часов. Вас это устроит?

— Да, устроит, — поспешно отвечаю я, сама смотрю на часы и понимаю, что на работу я сегодня снова вряд ли успею.

— Ну тогда ждите, — отвечает он, прощается и отключается.

А я смотрю на замолчавший телефон с погасшим экраном и чувствую, как громко стучит в груди моё сердце. Ну вот зачем я соврала? Для чего нужно было заманивать этого мужчину в свою квартиру? Он точно решит, что я какая-то ненормальная.

Ох, ну и дура ты, Настя.