Измена. Ты больше не моя - Даша Черничная Страница 2

— Я сказал тебе заткнуться, — бросает жестче.

— Отвезите меня обратно, и вам не придется затыкать мне рот.

Он игнорирует меня.

— Булат! — здравый смысл покидает меня, и я бью мужчину в плечо.

Ну как бью, мне кажется, он даже не заметил этого.

— Остановитесь! Я не хочу никуда ехать! — еще удар. — Верните меня назад! — удар. — Сволочь! Скотина! Я не хочу с тобой никуда ехать.

Я впадаю в истерику, за которую мне обязательно будет стыдно. Но это потом. Сейчас моя реальность осталась где-то позади. Я бью Булата, обзываю. Мне страшно. Я понимаю, что все это ненормально.

Машина резко дергается, тормозит. Идет юзом, поднимая пыль на обочине. Жизнь проходит перед глазами, но конец не наступает. Я отстегиваю ремень безопасности и открываю дверь.

Как мешок вываливаюсь на обочину, на негнущихся ногах делаю два шага и падаю на колени в невысокую траву.

Меня тошнит, я не могу контролировать свое тело.

Булат не трогает меня. Я не знаю, где он.

Меня выворачивает от картины, которую я видела. От поездки, от отвращения к собственной жизни. Когда приступ заканчивается, поднимаюсь на ноги и оглядываюсь.

Булата не вижу, лишь сигаретный дым, который вьется с той стороны машины. Вытираю рот тыльной стороной ладони и обхожу внедорожник.

Мужчина стоит, привалившись к дверце автомобиля, и курит. Выдыхает кольца дыма в сумеречное небо, не глядя на меня. На трассе пусто; нас развернуло на сто восемьдесят градусов на противоположную сторону дороги.

— В машине есть холодильник, возьми там воду, — говорит он.

В голосе твердость и спокойствие.

— Вам?

— Себе.

— Спасибо.

Растерянно лезу на заднее сиденье, достаю бутылку, полощу рот, пью, умываюсь и возвращаюсь к Булату, который уже прикурил следующую сигарету.

— Зачем вы увезли меня? — спрашиваю уже спокойно.

— Что было бы, если бы ты осталась? — он впервые смотрит на меня.

Пристально. В самую душу.

— Не знаю, — отвечаю искренне. — Вероятно начались бы обычные семейные разборки.

— Он пьян. В доску. Вы бы не поговорили нормально, только создали бы больше проблем. Подняли бы на уши весь ресторан, посетителей в том числе.

— Так это была забота о нашей маленькой семейной ячейке? — спрашиваю с сарказмом.

Булат не сводит с меня взгляда:

— Нет.

— Нет? А мне кажется, наоборот. Как это мило. Босс, который так переживает за своего сотрудника, — снова подкатывает истерика. — И что, как часто Булат Азаматович ратует за Михаила?

— Сама у него спросишь, — бросает он и отворачивается.

— Даже оправдывать его не будете? Мужская солидарность, да?

— Твой муж взрослый мужик, который делает то, что считает нужным. Оправдывать его или его баб не собираюсь.

Ахаю и сгибаюсь — кажется, будто мне кто-то вонзает нож в живот. Босс мужа практически прямым текстом говорит о том, что Миша не в первый раз изменяет мне.

Хватаюсь за живот и прислоняюсь к машине, зажмуриваюсь.

— К врачу? — Булат спрашивает так, будто ему вообще насрать, куда меня везти.

— Пошел нахрен, — сквозь слезы выпаливаю я.

— Не прошло и четырех лет, как ты перестала мне выкать, — бормоча это, он поднимает меня, как куклу, и сажает на пассажирское место, пристегивает.

Наступает темнота. Домой едем в молчании. Но теперь оно другое. Во мне не осталось сил ни на препирания, ни на выяснение отношений. Я просто безэмоционально смотрю в окно, как в зеркальное отражение.

На то, как Булат словно робот ведет машину, ни разу не взглянув на меня.

Он паркуется у нашего с Мишей дома и говорит:

— Миша приедет завтра, как протрезвеет. А ты иди и ложись спать, поговорите обо всем завтра, когда успокоитесь.

Хочется съязвить, передразнить его, сказать: «Хорошо, папочка». Но вместо этого я молча покидаю машину и бреду в нашу с Мишей квартиру.

Визуал

Варвара

Она у нас молодая, немного наивная, добрая. Она очень хочет крепкую семью, детей, но… увы, лодка ее семьи прибилась не к тому берегу

Ее муж — Михаил

Миша тот еще ганд… ольер.

Беспринципная сволочь, но Варю любит, это да. Странной любовью — немного больной и одержимой. Чувак из мира криминала: жесткий, местами жестокий. В общем, как вы поняли это два человека из разных миров.

Булат

Что сказать о Булате пока не знаю. Он Босс главного героя. Старше Миши, рассудительнее, но вот лучше ли — вопрос.

Глава 3. Романтичная дурочка

Варвара

Ночью я не сплю.

Размазываю слезы по опухшему лицу и вою в подушку.

Мы познакомились с Мишей, когда мне был двадцать один год. Я работала флористом в одном из магазинов крупной сети, а он пришел за букетом для своей тогдашней пассии.

В то время Миша уже был в разводе с первой женой. Он флиртовал со мной. Достаточно умело, надо сказать. Мое лицо было пунцовым, а от улыбки болели щеки.

Он ушел, а на следующий день вернулся.

Спросил, какие цветы я люблю, и попросил сделать из них букет. А потом отдал его мне. Романтичная дуреха, я растеклась лужицей. Через несколько часов, после того, как моя смена закончилась, я закрыла магазин и, выйдя на улицу, увидела его.

Он стоял, привалившись к капоту автомобиля, и ждал меня.

Это знакомство вызвало во мне целую бурю эмоций: волнение, предвкушение чего-то важного, смущение. Я боялась его и одновременно тонула в интересе к этому мужчине.

Он был большим, сильным, взрослым, богатым. А я… флористка с дипломом экономиста, не сумевшая пробиться.

Я не могу сказать, что Миша ухаживал за мной, нет. Он просто забрал меня. Пара свиданий — и он привез меня в свою квартиру. Привез и больше не отпустил.

Я не была против. Я была счастлива.

Внутри меня светили сумасшедшие лучи счастья, я жила ожиданием встречи, жаждала его рук и губ. Он стал моим первым мужчиной, во всех смыслах.

Я полюбила его, как может полюбить глупая букашка хищного зверя, хотя тогда я видела в нем божество, а не человека, который может предать.

Утро я встретила на кухне, у окна. Я сделала себе кофе и посмотрела на красные лучи, окрасившие летний небосвод. Подул холодный ветер, остужая мои горящие глаза, и я опустила веки.

Едва часы отмерили восемь ноль-ноль, я взяла в руки телефон. Экран треснул, но это не помешало мне