Любовь на уме - Али Хейзелвуд Страница 90

Я вытираю слезы, нажимаю пробел и запускаю видео, надеясь на объяснение. Оно не приходит, но приходит что-то другое. Фрагмент двухдневной давности, снова в моем кабинете. Всего несколько секунд, как Фелисетт спит за моим столом. Мой монитор включен.

Я не оставляю свой компьютер включенным. Никогда.

Я останавливаю видео и увеличиваю изображение настолько, насколько могу, чувствуя себя теоретиком заговора в шапочке из фольги. Видео достаточно высокого разрешения, чтобы я могла разобрать…

— Это мой Твиттер? — Я ни у кого не спрашиваю.

Невозможно. Я бы никогда не вошла в WWMD на рабочем компьютере. По очевидным причинам, главная из которых в том, что Росио прекрасно видит его. Но он прямо здесь, если только у меня нет галлюцинаций, и — возможно, это доступ с брелка? Но все же…

— Фелисетт? — шепчу я. — Ты включаешь мой компьютер в предрассветные часы? Ты входишь в систему с моим паролем NASA? Используешь ли ты Твиттер, чтобы ловить несовершеннолетних котят? — Нет. И никогда бы не стала. Но похоже, что кто-то так делает, и в этом нет никакого смысла. А может, и есть, учитывая странную активность моего аккаунта в Твиттере. Черт.

Я нащупываю на столе свой телефон и пишу Леви электронное письмо. Мои пальцы дрожат, когда я читаю его последние сообщения, но заставляю себя пройти через это.

Би: Как мне получить доступ к полной записи камер наблюдения в здании «Дискавери»?

Проходит минута. Три. Семь. Я звоню ему — не отвечает. Я смотрю на часы — пятнадцать минут одиннадцатого. Он ненавидит меня? Не больше, чем я ненавижу себя. Поэтому он не отвечает? Он спит? Может, он не проверяет свой телефон?

Черт. Я напишу ему.

Би: Как мне получить доступ к полным записям камер наблюдения в здании «Дискавери»? Пожалуйста, дай мне знать как можно скорее. Происходит что-то странное.

Затем у меня появляется идея, и я не утруждаю себя ожиданием его ответа. Я надеваю туфли, хватаю свой значок NASA с тихой молитвой к доктору Кюри, что он все еще работает, и бегу в Космический центр.

Происходит что-то очень странное. Я на 99,9 % уверена, что я прав, и на 43 % уверена, что не права.

Я ударяюсь носком ноги о край лифта, спотыкаюсь в коридоре второго этажа с громким «Ой!».

Очень вежливо, Би. Возможно, мне не стоило надевать сандалии. Возможно, мне следовало остаться дома. Возможно, я схожу с ума.

Неважно. Я пойду в свой офис, проверю компьютер на предмет чего-нибудь странного и вернусь домой. Что мне еще остается делать? Моя научная карьера закончена, доброе имя скоро будет опорочено, а я одновременно слишком эмоционально недоступна, чтобы быть с мужчиной, которого люблю, и слишком влюблена в него, чтобы справиться с собственным выбором. Я могу выделить двадцать минут на расследование, прежде чем вернусь к просмотру скрытого кода подростковой драмы на Netflix и пожеланию, чтобы веганская обезьянка Chunky Monkey существовала.

Мой (бывший?) офис выглядит так же, как и всегда — по-домашнему уютно, захламленно. Никаких следов Фелисетт. Я сажусь за свой стол, вхожу в систему. Конечно, если я перейду на страницу Twitter, мой пароль, похоже, сохранен. Мое сердце колотится. Мой желудок подпрыгивает. Я оглядываюсь вокруг, но здание пустынно. Хорошо. Итак, кто-то мог получить доступ к ВМП с этого компьютера.

И послать сообщение парню из НТЦ? Вот это да.

Но кто? Росио? Нет. Не мой маленький гот. Леви? Нет. Он лежал со мной в постели каждую ночь в последние недели, и большую часть времени мы даже не спали. Кто же еще? И зачем им связываться с STC, выдавая себя за меня? Чтобы выставить меня в плохом свете. Но почему? Подобные махинации требуют такой степени преданной ненависти, которую такой человек, как я, никогда не сможет внушить. Я слишком скучна.

Я барабанила пальцами, размышляя, не сошла ли с ума, когда мне пришло в голову нечто другое. Что-то гораздо, гораздо большее: если кто-то войдет в мой компьютер, у него будет доступ не только к моим дурацким социальным сетям, но и к серверу BLINK.

— Срань господня.

Я перехожу в хранилище сервера. — Не может быть. — Я нажимаю на папку, где лежат документы, относящиеся к сегодняшней демонстрации. — Невозможно. Я сошла с ума. Никто бы не… — Как, черт возьми, Леви получил доступ к журналам? Боже, ненавижу инженеров. Они всегда так быстро печатают. — Это было… здесь? Куда, черт возьми, он нажал? Ах, да… — Я открываю журнал для файла, используемого для стимуляции мозга Гая. Тот, который я доработала три дня назад. Тот, который должен быть закрыт для всех, кроме меня.

Он был изменен прошлой ночью. В 1:24 ночи. Мною.

За исключением того, что прошлой ночью я ворочалась в постели.

Ладно. Значит, ее изменил кто-то на этом компьютере. — Кто, блядь…

— Ты в порядке?

Я так сильно вздрагиваю, что вскрикиваю и бросаю мышь через всю комнату. Она промахивается мимо Гая на несколько дюймов.

— Боже мой! — Я прижимаю руку ко рту. — Прости, ты напугал меня, и я… — Я смеюсь в ладонь, испытывая облегчение и благодарность за то, что не обделалась. Это было так трогательно. — Мне так жаль. Я не пыталась убить тебя второй раз за день!

Он улыбается, прислонившись к дверному косяку. — Третий раз — это очарование.

— О, Боже. — Я прижимаю руку ко лбу. Мое сердце успокаивается, и я вспоминаю, когда в последний раз видела Гая. Он выглядел неважно. Потому что я устроила ему припадок. — Как ты?

Он жестом показывает на себя с самоуничижительной улыбкой. — Вернулся к своей привлекательной персоне. Хотя ты выглядишь не очень хорошо.

— У меня… интересный день. Гай, я хочу извиниться за то, что произошло сегодня. Я беру на себя всю ответственность за…

— Ты не должна.

— Я должна. —