Приют для фамильяров, дракону вход запрещен! - Александра Кузнецова Страница 77

– Ужас, – сказала я.

А дальше как в тумане. Я торговалась, как дьяволица и смогла сбить цену до пятиста, но отдать деньги до благотворительного вечера не решилась. Вдруг ничего не получится, тогда на эти деньги нам жить.

Попросив отложить шторы до завтрашнего вечера, я пошла дальше по направлению к Северной башне и старалась ни на что больше не смотреть. Прошу прощения, выкладываю вчерашнее продолжение с опозданием. К счастью, повод приятный! Мне вручили диплом за лучший сценарий фантастического комикса 2024! Церемония затянулась, но я очень рада и счастлива.

Я добралась до Северной башни довольно быстро. Она была почти у реки, в тихом районе, где в основном располагались конторы да склады.

У массивных дверей стояли двое стражников. Оба в одинаковых темно-синих мундирах, с гербом города на груди. Один широкоплечий, второй сухой, с острым взглядом, которым он окидывал каждого подходящего так, будто видел насквозь.

– Назовите себя и цель визита? – спросил сухой, даже не моргнув.

– Встреча с заключенным, – ответила я. – Лорд Кассиан должен был предупредить обо мне. Алиса Левандовски.

Оба стражника переглянулись. Стоило упомянуть дракона-защитника города и отношение сразу изменилось.

– Проходите, мадам, я вас проведу, – сказал один из них и любезно приоткрыл створку тяжелой железной двери.

Внутри пахло сыростью, металлом и чем-то пряным – возможно, лечебными мазями, которые выдавали узникам. Стены были выложены грубым камнем, а узкие окна запирались решетками. По коридорам ходили охранники – медленно, размеренно, будто каждая минута была отмерена ходом этих шагов.

– А… за что здесь сидят? – спросила я осторожно.

– В основном за воровство, – ответил сопровождающий стражник. – Кто-то карманы тянет. Кто-то склады опустошает. Убийц и чернокнижников здесь нет.

Я выдохнула.

– Фух… – сорвалось у меня. – Значит, не все так страшно.

Стражник усмехнулся.

– Для кого как.

Мы остановились у решетчатой двери с табличкой Камера №14.

– Ваш заключенный здесь, Арман по прозвищу Волшебник – сказал он и отступил, оставив мне пространство.

Я глубоко вдохнула и подошла ближе.

За решеткой стоял молодой мужчина. Лет двадцати пяти, не больше. Светлые волосы растрепаны, лицо худое, но приятное, с правильными чертами. Одет в робу заключенного, но сидел он так, будто находился не в камере, а в гостиной: ровно, будто хозяин положения, закинув ногу на ногу.

Он увидел меня и… нахмурился.

– О нет, только не это, – простонал он, прикрывая лицо ладонью. – Послушайте, я ничего подписывать не буду. Я уже послал отсюда «Детей восхода», «Союз добросердечных граждан», «Кружок спасения пеликанов» и «Орден милосердных вдов».

– У меня аллергия на сострадание. Пощадите.

Я моргнула.

– Простите… что?

– Ох, простите. Я ошибся, – вздохнул он тяжело. – Вы наверное из какого-то магического ордена? Секты?

Я не выдержала и улыбнулась.

– Нет, – улыбнулась я, – С чего вы взяли?

– С чего красивой знатной даме приходить к заключенному воришке? Или спасти мою душу или прикупить.

Я тихо рассмеялась.

– Знаете, а вы с Бисквитом наверное отличная парочка. Я тут по его поручению, кстати.

Арман замер.

– По… по чьему?!

– Бисквит. Ваш фамильяр. Не забыли?

Молодой человек подскочил к решетке – так резко, что я даже отступила. Он тут же растерял всю надменность, глаза блеснули, словно в лихорадке:

– Когда вы его видели? – выпалил он. – Как он? Он здоров? Он…

– Он в порядке, – начала я, – Проживает в приюте для фамильяров.

– Я даже