Вероника. Дом там где сердце - Людмила Вовченко

Вероника. Дом там где сердце

Глава 1

Глава 1.

Наследница без имени

Вероника не верила в чудеса.

Особенно после тридцати — когда вся романтика в жизни либо рассасывается, либо встаёт в позу следователя: «Фамилия, имя, отчество. Что вы делали 14 февраля в 23:55?».

Она всегда знала, что у неё аналитический склад ума. С детства. Сначала — когда по просроченному хлебу в детдоме вычислила, кто ворует еду. Потом — когда выигрывала школьные олимпиады, не потому что зубрила, а потому что умела видеть больше, чем написано между строк. А потом — когда подавала документы в юридическую академию, мечтая работать в СК. Следователем.

Но жизнь — штука не по плану.

На первом же курсе она поняла: она не из тех, кто гнётся под систему. А система не любит вопросов. Особенно — неудобных.

После второго курса она ушла в криминальную журналистику.

С тех пор — больше десяти лет — она колесила по стране, снимая документальные расследования: коррупция, махинации, мистика, секты, маньяки, исчезновения. Блог, канал, статьи. Криминальный уклон, холодный разум, спокойная подача.

Веронику смотрели, но не любили — она была слишком умной, слишком прямой, слишком опасной. Мужчины влюблялись, женщины… чаще — ненавидели.

Подруг у неё не было. Никогда.

Не потому что не умела дружить — просто всё получалось как-то… мимо. Пока другие делились рецептами и лайфхаками по шопингу, Вероника изучала судебную медицину, следила за делами о ритуальных убийствах и лазила по канализациям в поисках улик.

В личной жизни тоже не сложилось. Два серьёзных романа, оба с «альфа-самцами», один из которых оказался женатым, а второй — вёл тайный канал на YouTube с теориями заговора и называл её «агентом системы».

С тех пор — никаких отношений. Только работа, дорога, блуждания по съёмным квартирам и вечная тоска по… чему-то. По дому, наверное.

Своего у неё никогда не было. Ни в смысле квартиры, ни в смысле кого-то, кто встречает по вечерам.

* * *

Письмо пришло в чёрном конверте.

Атласная лента. Английские марки.

И ни намёка на шутку.

*'Дорогая Вероника,

Прости, что не появился в твоей жизни раньше. Я — твой двоюродный дядя по линии матери.

Так сложилось, что мне не разрешали контактировать с тобой. Таковы были правила.

Ты поймёшь позже.

Я ухожу, и по закону именно ты становишься полноправной наследницей моего дома.

Не пытайся искать ключ — он тебе не понадобится.

Дом знает тебя.

Вот тебе билет до Лондона и адрес. Поезжай как можно скорее.

Твоя жизнь изменится.

p.s. Не бойся. Ты — не случайная в этой истории.'*

Вероника перечитала письмо десять раз.

На пятом — уже с ощущением, будто кто-то сдвигает занавес реальности.

На восьмом — она открыла ноутбук, зашла в базу прав собственности и… действительно: имя. Дом. Завещание.

На десятом — позвонила в редакцию и сказала, что увольняется. Без объяснений.

* * *

Билет был на завтра. Бизнес-класс.

Сумка — наспех собранная. Только самое нужное: ноутбук, внешний жёсткий, камера, дрон, блокнот, пару джинсов, кроссовки и термос. Всё остальное — купить по ходу дела. Она умела выживать в любой точке мира. А тут — всего-то Англия. Подумаешь, глубинка.

Поездка до Лондона прошла без эксцессов.

Привычная аэрофобия, успокоенный мятным чаем. Такси до вокзала. Потом поезд. И потом — автобус.

И чем дальше от города, тем больше Вероника чувствовала, как реальность становится вязкой, будто сахарный сироп. Небо — блекло-серое. Деревья — словно смотрят на неё.

И наконец — просёлочная дорога, дом с адреса.

Дом…

* * *

«Сарай», — первое, что она подумала.

Огромный, вытянутый, накренившийся, с облупившейся штукатуркой и дикой жимолостью, обвившей ставни.

Никаких колонн, витражей или башенок, как она представляла себе в голове.

И да, на воротах висел ржавый замок. Но на самой двери — ничего.

Вероника обошла по периметру. Щебень хрустел под подошвами. Рюкзак оттягивал плечо.

Она прищурилась — в левом крыле вроде бы… вспыхнул свет? Или показалось?

— Ну и… — пробормотала она. — Кто бы тебя закрыл. Такой развалюхе охрана не нужна.

Дверная ручка — кованая, тяжёлая. Облупленная краска.

Рука зацепилась за ржавчину, царапнув кожу.

— Да чтоб тебя, — выдохнула она, и толкнула дверь.

И она открылась.

Без скрипа. Без усилий. Просто — впустила.

Вероника вошла. И остановилась.

* * *

Запах старого дерева, пыли, масла и… лаванды?

Внутри дом был другим. Совсем.

Как будто фасад — обманка. А суть — в этом.

На полу — деревянный паркет. Потёртый, но целый.

На стенах — картины в тяжёлых рамах. Где-то горела лампа. Самым обычным, тёплым светом.

А прямо посередине зала стояла книга.

Огромная. На массивной подставке, словно алтарь.

Кожа. Тиснение. Символы, которых она не знала.

Рядом — кресло.

В нём — не пыль. Оно будто только что было занято.

В глубине зала — ещё одна дверь. И дальше — темнота.

Вероника сделала шаг внутрь.

Дверь за спиной медленно закрылась. Без звука.

Она замерла.

И в этот момент… что-то в комнате встрепенулось. Не физически. А будто само пространство напряглось.

В голове — ясно, чётко, без звука — прозвучало:

«Добро пожаловать домой, Хозяйка.»

Глава 2

Глава 2.

Сердце дома и Кодекс

Вероника не спала до поздней ночи.

Дом, который она так неожиданно унаследовала, оказался куда более загадочным, чем она могла себе представить. Каждая тень в углах казалась живой, каждый скрип — будто дом сам дышал, а запах старого дерева и лаванды становился почти осязаемым присутствием.

Первые часы она провела, осматривая зал, не веря в реальность всего происходящего. И тут раздался голос.

Голос — не громкий и не навязчивый, а мягкий, с лёгкой иронией и оттенком сарказма.

— Ну что, Хозяйка, решила принять меня в компанию? — послышался тихий шепот, который, казалось, шел из самой стены.

Вероника подпрыгнула, подскочила к стене, но там никого не было.

— Кто здесь⁈ — с вызовом спросила она, инстинктивно поднимая руку в кулак.

— Спокойно, я — Кристалл, Сердце дома. Твой личный гид, критик и подшучиватель.

— Ладно, Кристалл, — ответила она, вытирая ладони о джинсы. — Ты, наверное, магический голограмматический спикер? Или это очередной маркетинговый трюк?

— Маркетинговый трюк? — насмешливо переспросил голос. — Да ты просто