За Бывшего - Елена Анохина Страница 5

— Ну, я же не зря дочь своего отца.

Отец тяжело вздохнул.

— Ты должна была сказать мне сразу. О Вадиме. О том, почему уехала.

Я закусила губу.

— Я не хотела, чтобы ты…

— Чтобы я что? Разорвал его на части? — он усмехнулся. — Хотя теперь, после вчерашнего, он, наверное, сам предпочтет исчезнуть.

Я не ответила.

— Так что, дочь, теперь у меня вопрос: что мне с ним делать?

Я подняла глаза.

— Выгнать?

— Это слишком просто.

— Перевести в филиал в Норильск?

Отец задумался.

— Неплохая идея.

Я улыбнулась.

Он внимательно посмотрел на меня, потом неожиданно рассмеялся.

— Черт возьми, Ника. Я ругаю тебя, но… — он покачал головой. — Это был ход королевы.

Я почувствовала, как внутри что-то разжимается.

— Значит, я не разочаровала?

— Ты никогда не разочаровываешь. Но в следующий раз — предупреждай.

— Обещаю.

Он отпил кофе, затем поставил чашку с легким стуком.

— А теперь расскажи, что дальше.

Я откинулась на спинку стула.

— Дальше? Дальше я вернусь к себе и продолжу работать.

Глава 8

Солнечный свет мягко лился сквозь высокие окна, отражаясь в хрустальных люстрах и подсвечивая старинный паркет, по которому я в детстве каталась в носках. Дом пахнул кофе, свежей выпечкой и чем-то неуловимо родным — деревом, кожей, воспоминаниями.

Я провела пальцами по резной спинке дивана, на котором когда-то засыпала с книгой в руках.

— Скучала? — отец наблюдал за мной, поправляя манжет.

— Как бешеная, — призналась я, наливая себе кофе. — В Исландии красиво, но там нет... этого.

Я жестом обозначила гостиную — массивные книжные шкафы, камин с фамильным гербом, портрет деда над ним.

— Знаешь, я думал, ты больше не захочешь сюда возвращаться, — отец отхлебнул кофе. — После всего, что случилось.

— Это мой дом, пап. И я не собираюсь позволять кому-то отбирать у меня что-то ещё.

Отец одобрительно кивнул, но тут Света, до этого молча ковырявшая круассан, оживилась:

— Окей, значит, план на сегодня: выспаться, принять ванну с шампанским, а вечером...

Она не успела закончить.

В дверь гостиной постучали, и вошёл охранник с огромной корзиной чёрных роз.

— Для вас, мисс Бережнова.

Я подняла бровь.

— От кого?

— Не сказал. Только передал записку.

Света уже схватила конверт и вскрыла его с драматическим вздохом:

— О боже, это же...

Я выхватила у неё листок.

"21:00. Клуб 'Фараон'. Ты поёшь для меня. — А.В."

— Ну что, — Света закусила губу, — похоже, кто-то не оценил твою шутку про "стейк не готов".

Я перевернула записку — на обороте был отпечатан QR-код и адрес.

— Это не просто приглашение, — пробормотал отец, разглядывая розы. — Чёрные розы в нашем мире — знак.

— Какой?

— "Я тебя заметил".

Я потрогала бархатные лепестки.

— Ну что ж... Похоже, вечер у нас с тобой занят, Свет.

Отец нахмурился.

— Ты серьёзно собираешься идти?

— Пап, ты же сам говорил — я королева. А королевы не прячутся.

Я подняла бокал с кофе, будто тост.

— К тому же... Мне интересно, что за "Фараон" решил, что может меня вызывать.

Света хихикнула:

— Он явно не знает, с кем связался.

Я улыбнулась и потянулась за розой.

— Тем интереснее будет ему это объяснить.

Отец вдруг улыбнулся — медленно, как кот, наблюдающий за мышкой у своей миски. В его глазах мелькнуло что-то, что заставило меня насторожиться.

— "Фараон", говоришь? — он откинулся в кресле, сложив пальцы домиком. — Артём Вольский. Тридцать восемь лет. Бывший спецназовец, а ныне... скажем так, неофициальный владелец половины ночных клубов Москвы.

Я замерла с розой в руке. Света перестала жевать.

— Ты его знаешь? — спросила я, чувствуя, как по спине пробежал холодок.

Отец усмехнулся:

— Мы с ним... партнёры. В некоторых деликатных проектах. — Он сделал паузу, наслаждаясь эффектом. — Интересный человек. Жёсткий. Умный. И, кажется, теперь заинтересовался тобой.

Света фыркнула:

— Ну конечно! Кто бы сомневался, что наша Ника не оставит равнодушным даже такого...

— Пап, — перебила я, пристально глядя на отца, — ты что-то не договариваешь.

Он лишь развёл руками:

— Просто имей в виду, дочь, что играть с Фараоном — не то же самое, что разбираться с твоим бывшим. Это другой уровень.

Я медленно провела пальцем по шипу розы, чувствуя его остроту.

— Тем интереснее.

Отец рассмеялся — громко, искренне, как не смеялся уже давно.

— Ну что ж, — он поднял свой бокал, — тогда выпьем за новые знакомства. И за то, чтобы ты, дочь, помнила — каким бы крутым ни был Фараон, ты — Бережная.

Мы чокнулись. В этот момент солнце, пробиваясь через витражное окно, осветило чёрные розы, и на мгновение мне показалось, что их лепестки переливаются тёмно-красным — как старая кровь.

Света вздохнула:

— Ну что, Ник, надевай своё самое убийственное платье. Похоже, сегодня вечером тебе предстоит встреча с настоящим хищником.

Я улыбнулась, разглядывая записку:

— Ошибаешься, Свет. Сегодня вечером два хищника узнают, кто из них опаснее.

P.S. QR-код вёл на бронирование VIP-ложи в клубе "Фараон" на 21:00. Адрес светился на экране моего телефона, как предупреждение. Или приглашение. Или вызов.

Как бы то ни было — я уже предвкушала этот вечер.

Глава 9

Клуб «Фараон»

Если «Монарх» был шикарным, то это место было… гипнотизирующим.

Черные мраморные стены, подсвеченные кроваво-красными неоновыми лампами. Пол — стеклянный, под ним плавали живые карпы кои (я даже на секунду задумалась, не подадут ли их на ужин). В воздухе витал запах дорогого табака, кожи и чего-то запретно-сладкого.

— О боже, — прошептала Света, цепляясь за мой локоть. — Это же…

— Логово злодея из дешевого романа?

— Я хотела сказать «божественно», но да, пусть будет твой вариант.

Нас провели через зал, где толпы людей танцевали под электронную музыку, к винтовой лестнице, ведущей на второй этаж. Там, в полумраке, за столиком у панорамного окна, сидел он.

Фараон во плоти. Артём Вольский.

Высокий. Очень. Широкоплечий, как шкаф, который не влез в лифт. Голова — бритва, но это не делало его менее… внушительным

На нем была черная рубашка с расстегнутыми верхними пуговицами, обтягивающая каждый мускул, и такие же черные брюки, сидящие так идеально, что я на секунду задумалась, не сшили ли их прямо на нем.

Он курил сигару, развалившись в кресле, и смотрел на нас, как кот на двух особенно наглых мышей.

— Ну что, стейк приехал, — пробормотала я.

Света фыркнула.

Мы только успели оценить интерьер (черный мрамор, красный неон, стеклянный пол с плавающими карпами — видимо, для атмосферы «я богат и немного психопат»), как Свету резко дернуло в сторону.

— Ой, смотри! — она указала на высокого брюнета у бара, который