Таксист из Forbes 5 - Ник Тарасов Страница 11
- Категория: Фантастика и фэнтези / Попаданцы
- Автор: Ник Тарасов
- Страниц: 64
- Добавлено: 2026-06-19 15:00:08
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних просмотр данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕН! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Таксист из Forbes 5 - Ник Тарасов краткое содержание
Прочтите описание перед тем, как прочитать онлайн книгу «Таксист из Forbes 5 - Ник Тарасов» бесплатно полную версию:Тучи сгущаются. Нужно решение. Найдет ли выход из ситуации Гена-Макс и будет ли он верным?
Таксист из Forbes 5 - Ник Тарасов читать онлайн бесплатно
— М?
— Я просто внимательный.
— Ага. Внимательный он.
— Не веришь.
— Не верю! Так не бывает потому что!
— И правильно делаешь.
Она улыбнулась — так, как умеют только сильно умные женщины, когда им сказали полуправду, и они согласны на этой полуправде пока остановиться.
— Иди уже, шаман. Мне еще в офис нужно попасть сегодня.
— И у меня в час встреча.
— Я помню.
Я отступил на шаг, ещё раз посмотрел на неё — в сером халате, с влажной прядью у виска, босиком на тёплом полу, — и понял, что если буду смотреть ещё секунд десять, никуда не уеду.
— Позвони, вечером.
— Позвоню.
Дверь закрылась за мной мягко, без щелчка. Я спустился по ступеням крыльца, сел в «Киа». Завёл мотор. Посидел минуту, глядя на дом.
Внутри у меня было тихо. Не пусто — именно тихо. Так, как бывает после хорошего сна, после горячего душа и после женщины, которая смотрит на тебя так, что в груди что-то незаметно перестраивается.
Стратег внутри терпеливо подождал, пока я насижусь. Потом мягко напомнил: час дня, «Берёзка», Серёга Панкратов.
— Иду, иду, — пробормотал я вслух.
И тронулся с места.
* * *
В «Берёзку» я зашёл без пяти час. Колокольчик над дверью звякнул, как звякал тут лет десять подряд, наверное. За стойкой стояла та же кассирша Ленка, увидела меня, кивнула без улыбки — у неё всегда лицо такое, будто она с утра считает чужие чаевые и сильно расстраивается.
Серёга сидел в дальнем углу, у окна. Перед ним стояла белая чашка с кофе и тарелка с пирожком. Пирожок был надкушен с одной стороны, аккуратно, как будто Серёга его не ел, а изучал. Он поднял голову, кивнул мне коротко.
Я подошёл, куртку повесил на спинку стула, сел напротив. Интерфейс пошёл по нему ровной волной — без моего разрешения, как обычно. Серёгина аура стояла плотным серо-стальным фоном с тонкой бурой рябью по краю. Не злость, не страх. Что-то среднее. Так фонит человек, который двое суток ходит с одной и той же мыслью и не может её ни проглотить, ни выплюнуть.
— Привет, — сказал я.
— Здорова.
Подошла официантка, молоденькая, незнакомая. Я попросил чай и сырник со сметаной. Она кивнула, ушла. Серёга проводил её глазами, но без интереса — машинально, по привычке мужика, который смотрит на дверь, потому что лучше видеть, кто входит, чем не видеть.
— Как там в ЦОДД? — спросил я. — Камеры ещё ловят моих коллег?
— Ловят. Особенно одного. Серая «Гранта», знаешь, такой ездок-философ. Каждую среду на одном и том же перекрёстке проезжает на красный. Я уже подумал, может, у него такая жизненная позиция?
— Может, дальтоник. А я кстати, видел ролики про него.
— Дальтоник бы хоть один раз остановился случайно. Этот нет.
Принесли чай и сырник. Сырник был тёплый, с подгоревшим краешком — я этот край у них любил с прошлой жизни тела Гены. Я отломил вилкой угол, ткнул в сметану.
— Погода-то налаживается, — выдал я, потому что в голову больше ничего не лезло.
— Угу. Завтра обещают плюс восемь.
— Снова каша будет.
— Будет.
Мы помолчали секунд десять. Серёга смотрел в чашку, я в сырник. Снаружи, за стеклом, прошла женщина с двумя пакетами «Пятёрочки», один пакет у неё лопался по шву, и она держала его снизу ладонью, как ребёнка, второй при этом болтался на согнутой руке.
Серёга отодвинул чашку. Не резко, аккуратно, на ладонь от себя. И посмотрел на меня в упор.
— Ну давай, Ген. Колись, во что ты влез.
Я молча отправил кусок сырника в рот. Прожевал. Запил чаем. Не потому что мне нужно было время на жевание — потому что в таких разговорах кто говорит первым, тот проигрывает. Старое правило. Макс внутри меня кивнул одобрительно, Гена внутри пожал плечами — ему-то всё равно, он бы и так промолчал, потому что не знал, что говорить.
Серёга выдержал паузу. У него на лбу собралась короткая складка между бровями.
— Хорошо, — сказал он. — Я первый.
— Слушаю.
Он повертел чашку за ушко, потом снова отодвинул.
— Помнишь, я твоего Романова пробивал? Чисто пробивал, по своим, без шума. Тебе доложил, забыл, пошёл дальше.
— Помню.
— А вот в субботу утром мне позвонили. Не знаю даже связанно это или нет.
Он сказал это ровно. Без нажима. Но интерфейс у него мигнул — серая рябь стала плотнее, по краю проступил тонкий жёлтый ободок беспокойства, на язык мне легла короткая горечь, как от подгоревшего тоста.
— Кто позвонил?
— Не имеет значения кто. Имеет значение что говорили. Запрос. Тихий. Без бумаг, без журнала. Просто человек по телефону вежливо интересуется: а кто такой Петров Геннадий Дмитриевич, такого-то года рождения, прописка Серпухов, Ворошилова семнадцать. Не криминал, не розыск. Пощупать. Понимаешь?
— Понимаю.
— Гена. Серпуховской ЦОДД — это вообще не та инстанция, куда такие запросы идут. У нас камеры, штрафы, разметка. Если кто-то лезет ко мне с такими вопросами — значит, человек уже пробежался по основным контурам и ничего там не нашёл, и теперь шарит по периферии. Понимаешь, в чём дело?
— Понимаю.
— Я тебе скажу честно. Я два дня хожу, как баран на новые ворота. Жена спрашивает — чего смурной. Я ей — устал. Она верит. А я не устал. Я нервничаю.
Я отложил вилку. Сырник в горло уже не лез.
Внутри у меня в эту секунду быстро сложилась простая картинка. Иван. Конечно, Иван. После пятничного отказа он не пошёл к Каспаряну с пустыми руками. Он пошёл шерстить всё, что под Геной Петровым шевелится. И через какой-то третий контур, через знакомого знакомого, дотянулся до Серёги. То есть до меня. То есть круг затягивается быстрее, чем я надеялся.
— Иван, — выдохнул я почти про себя.
— Какой Иван?
— Не твой. Мой. Не важно. Серёг, это не ты влез. Это в меня лезут. Извини, что задело.
Он помолчал. Потом задал вопрос, которого я ждал.
— Гена. Это криминал?
— Да, но не по мне.
— А по кому?
— По другим. Но большой.
Серёга долго смотрел на меня. Интерфейс показывал, как у него внутри что-то ворочается — серый фон то густел, то светлел, по краю шла та же тонкая рябь беспокойства, и поверх неё медленно проступала серебристая нить. Решимость. Тихая, без позы.
— Я тебе по этому делу помогу один раз, — сказал он. — Один раз, Ген. Потом отойду в сторону. У меня трое детей и ипотека. Я не герой и героем быть не нанимался. Договорились?
— Договорились. Иначе и
Жалоба
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.