Точное будущее. Лучшая фантастика – 2024 - Вадим Юрьевич Панов Страница 69

Янтарь хрипит, запрокидывает голову, тело его изгибается дугой.

Я знаю эти симптомы – это режутся крылья, незримые, но жесткие, рвут кожу, врастают в плоть, меняют хозяина.

Мы мучаемся вместе, как две роженицы, пытающиеся вытолкнуть в этот мир новое. Чувствуем одно и то же, но только ему в любом случае жить, а мне…

– Ах ты… – Черный оборачивается и замирает.

Мы смотрим.

Крылья могут оказаться громадными, хрупкими и прозрачными, и тогда родится истинный творец, настоящий бог. Или могут оказаться короткими, плотными и черными, и тогда в мир явится тот, кто будет этот мир пожирать, пачкать и портить, думая только о себе, мечтая не о чистоте меда, а о его количестве.

И моя жертва окажется напрасной, пустым спектаклем.

Янтарь кричит, раскидывает руки, с уха его планирует, теряя цвет, крохотный лист омелы. А за спиной, на фоне оранжевого утреннего солнца, разворачиваются два громадных крыла, две хрустальные радуги отсюда и до горизонта, за горизонт, за горизонты всех представимых миров.

Черный пропадает, остается грязное пятно на полу.

Я не ощущаю боли, тело немеет, выталкивает последние ошметки жизни, что струятся по золотому копью-стрелке, капают на пол, часы, ставшие со мной единым целым, тикают все медленнее, с мягким шелестом набухают на кроне почки.

Луч передо мной, берет мое лицо в ладони, целует, но я не чувствую прикосновений.

Мир падает к моим ногам, раскрывается, и вместе с ним раскрывается и мое сердце, как огромный алый цветок, как фонтан до небес, как раковина, наполненная песнями, и уносит меня в рождающую тьму…

В этот раз последний урок оказался жестким.

В следующий будет проще.

Наверное.

Примечания

1

Строка из песни на стихи Е. Грабовской.

2

Мощнейшая за историю наблюдений геомагнитная буря 1859 года.

3

55 ярдов.

4

Строка из песни «Аквалангисты» из репертуара группы «Манго-Манго», стихи Андрея Гордеева.

5

Пожалуйста, иди рядом со мной. Я отвечаю за твою безопасность (англ.).

6

Сигизмунд фон Герберштейн. «Записки о Московии», 1549 г.

7

Строка из стихотворения Наума Олева.