Game of Logs. Patch 1.0: Системный сбой - Владислав Коновалов Страница 4

Ноутбук, разумеется, не ответил.

Я захлопнул крышку. Подождал пару секунд. Открыл снова. Строка никуда не делась. Она просто висела на тёмном фоне, издеваясь над моей логикой.

"Теперь ты понял?"

— Нет, не понял, — твёрдо сказал я. — Я ничего не понял.

Я выдернул шнур питания из розетки. Захлопнул ноут. Пошёл в ванную, включил холодную воду и долго умывался. Посмотрел в зеркало.

Из зеркала на меня смотрел Роман Рязанцев. Программист. Преподаватель. Человек, у которого никогда не было магических интерфейсов и который не попадал в чужие миры.

— Ты просто устал, — сказал я отражению. — Сегодня лёгкий день. Две пары, потом домой. Выпьешь пива, выспишься, и завтра этот бред пройдёт.

Отражение не спорило. Выглядело оно, правда, паршиво.

Я быстро оделся: джинсы, тёплый свитер, непродуваемая куртка. Собрал свой старый, неубиваемый городской рюкзак. Закинул туда ноутбук, смотал зарядку (без неё это просто кусок пластика). Ничего лишнего.

Я вышел на улицу, наглухо заперев дверь.

* * *

Утренний автобус был забит под завязку. Как всегда.

Запах мокрой шерсти, дешёвого парфюма и перегара. Пожилые люди с тележками, хмурые студенты в наушниках, женщина с пакетом, из которого торчал батон. Я втиснулся к самому окну, крепко обняв рюкзак обеими руками, чтобы не срезали в толпе, и прижался виском к холодному, вибрирующему стеклу.

За окном проплывал мой родной город. Серый, унылый, сонный. Ничего необычного.

Но стоило мне закрыть глаза…

Стрелы. Крики. Запах крови и мочи. Мёртвый Робб Старк.

Я резко зажмурился.

Приснилось. Это просто приснилось.

Автобус качнуло на повороте. Кто-то тяжело наступил мне на ногу, буркнув извинения. Кто-то закашлял прямо над ухом.

Обычное утро. Обычная жизнь.

Веки налились свинцом. Я почти не спал ночью. Остановка моя только через двадцать минут, на дорогах пробки. Ничего страшного, если я немного вздремну.

Я закрыл глаза, пытаясь абстрагироваться от запаха мокрой шерсти и чужого перегара. Рядом чей-то телефон дребезжал дешёвой попсой из наушников. Кондукторша с силой протискивалась сквозь толпу, требуя оплатить проезд.

Но шрам на правой руке внезапно заныл. Не просто зачесался — он начал пульсировать в такт биению сердца, источая фантомный жар. Я крепче прижал к груди рюкзак с ноутбуком, словно он мог меня защитить.

Звуки автобуса начали отдаляться. Гул мотора превратился в низкий, ровный звук, похожий на шум морского прибоя. В нос ударил запах соли.

Я чувствовал как реальность стала отдаляться. Это было похоже на Kernel Panic — фатальную ошибку ядра, после которой операционная система просто схлопывается. Серая реальность российского автобуса треснула по швам, рассыпалась на пиксели, и меня швырнуло в абсолютную, звенящую темноту.

* * *

В лицо ударил свет. Ослепительный, яростный. Такого солнца в моём городе не бывает даже в июле.

Я зажмурился, застонав от боли в затёкшей шее. Перевернулся на спину.

Подо мной был не грязный пол автобуса. Это был песок. Мокрый, холодный. Он набился мне в кроссовки, под свитер, за шиворот. Дарту Вейдеру бы здесь точно не понравилось.

Я рывком сел. Голова закружилась, перед глазами поплыли цветные пятна.

Берег. Бескрайнее, синее море. И скалы.

Я сидел на узкой полосе пляжа между набегающими волнами и высокой каменной стеной. Вокруг — ни души. Только чайки кружили в вышине, оря так пронзительно, будто я вторгся на их территорию.

Автобус. Я ехал на пару. Я уснул. И теперь… И теперь я не в автобусе.

Я опустил взгляд. Джинсы промокли до колен и были измазаны в песке. Куртка перепачкана. Рюкзак валялся рядом.

Я посмотрел на свою правую руку. Шрам.

Он был на месте. Но он изменился. Это больше не был свежий, розовый порез. Это был толстый, белый, затянувшийся рубец. Будто ему не один день, а несколько лет.

— Какого хрена? — прошептал я.

Голос прозвучал нормально. Моим обычным голосом, не тем чужим басом из сна.

Я попытался встать. Ноги дрожали, колени подкашивались. Я опёрся ладонью о шершавый камень скалы и постоял, пережидая приступ дурноты.

Где я?

Вдалеке, покачиваясь на волнах, показалась лодка. Небольшая, деревянная, с тёмным треугольным парусом.

Выбора у меня не было.

Я замахал руками изо всех сил.

— Эй! Сюда! Помогите!

Лодка изменила курс. Через десять минут днище мягко ткнулось в песок недалеко от меня.

В воду спрыгнули двое. Мужчины, загорелые до состояния старой кожи, в грубых льняных рубахах и штанах до колен. В руках у них были сети. Один молодой, второй — седой, с цепким, обветренным лицом.

Они заговорили.

И тут мой мозг выдал очередной сбой. Я должен был не понять ни слова. Я ожидал испанский, итальянский, греческий.

Но я понял всё. Слова вливались в мозг, мгновенно транслируясь в смысл, словно в голове заработал невидимый автопереводчик.

— Ты как здесь оказался, парень? — спросил старший, хмурясь. — Кораблекрушение? Мы не видели обломков в заливе.

— Я… — начал я и запнулся.

Мои губы сами сложились в незнакомые фонемы. Я говорил на их языке.

— Я не знаю. Я просто… очнулся здесь. На берегу.

Молодой переглянулся со старшим.

— Может, головой о камни приложило, отец? — сказал он. — Шторма не было, но море коварное. Смыло за борт, а память отшибло.

— Возможно, — старший подошёл ближе, разглядывая мою странную одежду. — Ты как, имя своё помнишь?

— Ро… — начал я и прикусил язык.

Роман. Моё имя Роман. Но если я назовусь Романом, это вызовет лишние вопросы. Память услужливо подкинула текст из терминала VS Code.

— Таргон, — сказал я, стараясь звучать уверенно. — Меня зовут Таргон.

— Странное имя, — заметил старший рыбак, почёсывая седую щетину. — Не дорнийское. Откуда ты будешь?

Дорнийское.

Это слово грохнуло в голове, как упавший сервер.

Я замер. Шум прибоя, крик чаек, холодный мокрый песок под пальцами — всё вдруг стало ослепительно чётким. До рези в глазах.

Я вспомнил светящийся экран ноутбука на своей кухне. Строчку, появившуюся из ниоткуда.

«Теперь ты понял?»

Мозг программиста, привыкший опираться на логику, отчаянно забился в тупике. Этого не могло быть. Это нарушало все законы физики. Но я сидел здесь. Мой порванный свитер был реален. Шрам на руке ныл абсолютно реально.

Меня действительно закинуло в этот чёртов мир.

Липкий, настоящий страх сжал горло. Если я сейчас начну нести бред про автобус и другой мир, эти суровые мужики в лучшем случае выкинут меня обратно в море как сумасшедшего. А безумцы и оборванцы здесь долго не живут.

Инстинкт самосохранения (хоть я и знал, что у людей их не бывает) сработал быстрее паники. Мне срочно нужна была точка на карте.