Истории убийц и насильников. Основано на реальной практике адвоката – ведущего подкаста CrimeCast - Михаил Владимирович Давыдов Страница 34

– Тогда она вышла. Медленно. Тихо. В халате, но не больничном – ритуальном. Белый, с желтым оттенком от времени. Глаза спокойные, руки дрожат. «Вень, зачем ты это делаешь?» – спросила она. Но в ее голосе я слышал другое: «Ты сбил частоту. Ты разорвал кольцо». Я знал: она не человек. Она – часть схемы. Ведьма. Наблюдатель. Сканер.

– Она скрылась в квартире. Но я чувствовал – сигнал уже ушел. Сеть шевелится. Люки вибрируют. Плитка теплеет. Они идут. После первого звука – они всегда идут. Они чуют сбой. Я сорвал план. Теперь начнется вторая волна.

03

– На улице, где мокрый асфальт отражал небо, сгущавшееся к вечеру в темно-свинцовый купол, машины стояли боком, выстроенные в шеренгу, как будто готовились к параду наблюдения, демонстрируя свои стальные тела и полированные глаза-фары, застывшие в вечном, липком взгляде. Я чувствовал, как изнутри каждая из них гудела напряжением, будто в ней скрывался голос – не механический, нет, – живой, слепой, все видящий. У каждой было имя. Мое имя.

– Я двигался медленно, почти скользя по густому, вязкому воздуху, как будто шагал не по тротуару, а через гель, пропитанный током и щелчками электронных импульсов, шепчущими мне в ухо ложные имена, поддельные маршруты. И вдруг я увидел его – лом, покосившийся у стены, словно оставленный кем-то, кто знал, что я приду. Он был не просто металлом – это был предмет силы, забытая руна, артефакт. Я поднял его без мысли, без цели – потому что он уже знал свою работу.

– Первый удар пришелся по фаре ближайшей машины. Она лопнула, словно пузырь, испустив искру и визг, будто не стекло разбили, а вырвали глаз у живого. Второй удар – в капот. Он отозвался глухо, как крик из-под плиты. Я бил снова и снова. Каждой машине – по глазу, по горлу, по проводу, который был их кишкой. Они стонали, визжали, сопротивлялись – но никто не останавливал меня. Это был акт очищения. Это был ритуал.

– И тогда появился он. Воронцов. Старик, которого все считали безвредным, тихим, доброжелательным, из тех, кто здоровается кивком и носит тапки с носками. Но я знал правду. Он следил. Он делал пометки. Он наблюдал не глазами – а системой. Его память – не его. Она подключена.

– Он подошел медленно, как будто проходил сквозь толщу воды. «Вень, пойдем… все уже… домой», – сказал он. Его голос был обернут ватой. Домой? Ты знаешь, где мой дом? Видел, кто там ползает по стенам, когда выключается свет?

– Его пальцы коснулись моего плеча. Тонкие, сухие, как пергамент, как кора. Я не думал. Я не чувствовал. Я вгрызся в его руку зубами, как волк, как зверь, как тот, кто знает – в этих венах хранится сигнал. Когда он взвыл, дернулся, когда система дала сбой – я нанес удар. Ломом. В колено. Справа. Под чашечку. С хрустом. С треском. Чтобы он не бегал. Чтобы знал: я оставил метку. И пусть теперь система чинит его, если может.

04

– Я не бежал. Я не шел. Я стекал по улице, как черная капля, которую тянет вниз собственный вес. В руках – ничего. Ни ломика, ни ножа, только пустота и звон в голове, похожий на пульс далекого двигателя. Передо мной – арка. Не просто проход между домами, а воронка. Трубопровод воздуха и смысла. Она звала. Сквозняк бил в лицо, и в его вибрации я слышал речь. Не слова – формулы. Приказы. Приглашения.

– Я шагнул внутрь, и было ощущение, что стены сдвигаются, что арка – это не архитектура, а рот. Я хотел раствориться. Я был готов исчезнуть, как дым. Но они появились. Вдвоем. Молодые. Он и она. Сначала – тень. Потом – шаги. Потом – реальность.

– Он шел первым, как разведчик. Куртка, капюшон, руки в карманах. Лицо – гладкое, будто стерли все черты. Он смотрел прямо, но взгляд проходил сквозь меня, как будто я был не телом – дверью, которую надо открыть. Мы столкнулись. Плечом. Лбом. Он отлетел, будто был картонным. Его тело глухо шлепнулось об асфальт, и я услышал, как кость отозвалась хрустом. Шея. Или ключица. Или структура.

– Она закричала. Резко. Вверх. Как сирена из-под земли. Я не тронул ее. Мне не нужно было. Она уже передала. Он уже получил. Моя задача выполнена. Я уходил. Не потому, что боялся. А потому, что дальше была только тишина. И я – ее часть.

05

– Я помню, как по дороге домой, все еще дрожащий от шума сирен, тяжести воздуха и едва уловимого запаха металла, заметил ее – ту самую кошку, серую, с перекошенным хвостом, глазами как ртутные зеркала, без души, без сопротивления, как мне тогда показалось. Она шла не по земле, а сквозь нее, с походкой заблудшего мессии, и когда наш взгляд пересекся, я понял: она знала. Знала, зачем я существую, для чего я рожден, и что именно сегодня мне надлежит сделать. Я пнул ее под брюхо – не из ярости, а потому что таков был замысел, и она отлетела, зашипела, выгнулась, словно сцена вокруг нас вдруг превратилась в алтарь, а мы – в исполнителей ритуала изгнания тьмы.

– Рядом, будто материализовавшись из пыли и вибрации земли, лежала отвертка. Я не поднимал ее – она оказалась в руке сама, как если бы ждала, как будто была продолжением меня, как будто не я взял ее, а она выбрала меня. Я бил не с гневом, не с безумием, а с внутренней тишиной, как хирург, как палач, как жрец. Первый укол в бок. Второй в горло. Тело дергалось, а я чувствовал, как уходит черный пар, как очищается улица. Я не помню, сколько их было. Счет был бы оскорблением. Удары растворялись один в другом, превращаясь в ритуал, в поступательное движение очищения.

– Когда я вернулся домой, все вокруг казалось облепленным. Тело было липким, как отработанная шкура, как оболочка, впитавшая в себя шепоты прохожих, грязь асфальта, гниющий свет фонарей. Я разделся и встал под кран – холодная вода не обжигала, она хлестала, как кнут, как очищающее слово. Я мыл руки, мыл отвертку, долго, бесконечно, с таким вниманием, будто на ее лезвии еще оставались частицы скверны. Это была не кровь. Это было заражение. Энергия. Я снимал с себя метку, наносил контур защиты.

– Мне нужно было присутствие, свидетельство, дыхание чужого живого, чтобы не потерять себя в этом зеркале. Я вызвал девочек. Не для